Чёрный блюз - Вера Полозкова

Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц?

Чего-то такого экстренного и важного, эффектного самострела в режиме блиц.

Чего-то такого веского и хорошего, с доставкой на дом, с резной тесьмой.

А смысл жизни — так ты не трожь его, вот чаевые, ступай домой.

Вот и прикрикивают издатели да изводят редактора.

Но еще не пора, моя девочка.

Все еще не пора.

Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых.

Быть одной из вскормленных на убой, бесконечных брейгелевских слепых.

Все идти и думать — когда, когда, у меня не осталось сил.

Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил.

Разве только врать себе «все не зря», когда будешь совсем стара.

И еще не пора, моя девочка.

Все еще не пора.

Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся — неодет.

И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет.

И у каждого пятого для тебя ледяной смешок, а у сотого — вовсе нож.

Приходи домой, натяни на башку мешок и сиди, пока не уснешь.

¿Qué quieren todos de ustedes, jurados con monitores en lugar de caras?

Algo tan urgente e importante, una espectacular ballesta en modo blitz.

Algo tan pesado y bueno, con entrega a domicilio, con trenza tallada.

Y el sentido de la vida es para que no lo toques, aquí tienes un consejo, vete a casa.

Entonces los editores gritan y acosan al editor.

Pero aún no es el momento, mi niña.

Todavía no es tiempo.

Da miedo ser uno y el mismo uno mismo, en estas tareas estúpidas.

Ser uno de los interminables ciegos brueghelianos, alimentados para la matanza.

Todos vayan y piensen: cuándo, cuándo, no me quedan fuerzas.

Mamá, por qué estás aquí por mí, porque nadie te preguntó.

A menos que te mientas a ti mismo "no es en vano" cuando eres muy viejo.

Y aún no es el momento, mi niña.

Todavía no es tiempo.

Qué tipo de clima, Señor, no dejes que la hierba, no importa cómo te envuelvas, no estás vestido.

Y cada tercera persona tiene tanta muerte en la sangre que durante mucho tiempo ha sido inmune a ella.

Y cada quinto tiene una risa helada para ti, y el centésimo tiene un cuchillo.

Ven a casa, ponte una bolsa en la cabeza y siéntate hasta que te duermas.