Новогодний запой - Александр Галич

По-осеннему деревья налегке,

Керосиновые пятна на реке,

Фиолетовые пятна на воде,

Ты сказала мне тихонько: «Быть беде».

Я позабыл твое лицо,

Я пьян был к полдню,

Я подарил твое кольцо, —

Кому, не помню…

Я подымал тебя на смех,

И врал про что-то,

И сам смеялся больше всех,

И пил без счета.

Из шутовства, из хвастовства

В то — балаганье

Я предал все твои слова

На поруганье.

Качалась пьяная мотня

Вокруг прибойно,

И ты спросила у меня:

«Тебе не больно?»

Не поймешь — не то январь, не то апрель,

Не поймешь — не то метель, не то капель.

На реке не ледостав, не ледоход.

Старый год, а ты сказала — Новый год.

Их век выносит на гора,

И — марш по свету,

Одно отличье — номера,

Другого нету!

О, этот серый частокол —

Двадцатый опус,

Где каждый день, как протокол,

А ночь, как обыск,

Где все зазря, где все не то,

И все не прочно,

Который час, и то никто

Не знает точно.

Лишь неизменен календарь

В приметах века —

Ночная улица.

Фонарь.

Канал.

Аптека…

В этот вечер, не сумевший стать зимой,

Мы дороги не нашли к себе домой,

А спросил тебя: «А может, все не зря?»

Ты ответила — старинным: «Быть нельзя».

En otoño los árboles son ligeros,

Manchas de queroseno en el río

Manchas moradas en el agua.

Me dijiste en voz baja: "Habrá problemas".

olvidé tu cara

Estaba borracho al mediodía,

Te di tu anillo -

A quien, no recuerdo...

te hice reir

Y mintió sobre algo

Y él se rió más

Y bebió sin contar.

De la bufonada, de la jactancia

En eso - farsa

Traicioné todas tus palabras

Por abuso.

Un bobo borracho se balanceaba

Está surfeando por todos lados

Y me preguntaste:

"¿Estás herido?"

No lo entenderás, no es enero, no es abril,

No lo entenderás: es una tormenta de nieve o gotas.

No hay heladas en el río, no hay deriva de hielo.

Año viejo, y dijiste - Año nuevo.

Su edad los lleva a la montaña,

Y - una marcha por el mundo,

Una diferencia son los números.

¡No hay otro!

Oh, esta empalizada gris -

vigésima obra,

Donde todos los días, como protocolo,

Y la noche es como una búsqueda,

Donde todo es en vano, donde todo no está bien,

Y todo no es fuerte

¿Qué hora es, y luego nadie?

No sabe exactamente.

Solo el calendario no cambia

En los signos del siglo -

Calle de noche.

Linterna.

Canal.

Farmacia…

Esta tarde, que no llegó a ser invierno,

No encontramos el camino a nuestra casa,

Y te preguntó: “¿Quizás no sea en vano?”

Tú respondiste - el viejo: "Es imposible serlo".