Псих - Виктор Третьяков

Он не любит болтать,

Он давно уже стих,

И ему наплевать,

Что он, в общем-то — псих.

И по сущности — вор,

Взявший жизнь напрокат,

Он сам себе — Прокурор,

И сам себе — Адвокат.

Припев:

А почитай его мысли,

Да загляни в его песни:

Сбрось, покуда, спесь,

Он не долгий здесь

Гость.

И в бессонные ночи,

Если больше нет мочи —

Он выпьет порошку,

И забьёт в башку

Гвоздь.

У него на глазах

Хлеб меняли на кровь,

У него на руках

Умирала любовь.

Божий храм стал ларьком

По продаже свечей…

Дом его под замком,

И душа без ключей.

Припев:

Но почитай его мысли,

Да загляни в его песни:

Сбрось, покуда, спесь,

Он не долгий здесь

Гость.

И в бессонные ночи,

Если больше нет мочи —

Он хлебнёт кваску,

И забьёт в тоску

Гвоздь.

А сажались в загон

И не такие умы,

Но, похоже, что он

Счастлив больше, чем мы…

Он, конечно же — псих,

Он родился в Раю,

Он лечит души других,

Позабыв про свою.

Припев:

Почитай его мысли,

Загляни в его песни…

Сбрось, покуда, спесь,

Он не долгий здесь.

Гость.

Ох, бессонные ночи,

И, если больше нет мочи —

Он хлебнёт кваску,

И забьёт в тоску

Гвоздь.

Он не любит болтать…

Он всё помнит…

Он — псих…

no le gusta hablar

Hace mucho que falleció,

y no le importa

Que es, en general, un psicópata.

Y en esencia - un ladrón,

Alquilar la vida

Él es su propio fiscal,

Y él mismo un abogado.

Coro:

Y leer sus pensamientos,

Sí, mira sus canciones:

Tíralo, por ahora, arrogante,

no esta mucho tiempo aqui

Huésped.

Y en las noches de insomnio

Si no hay más orina -

beberá el polvo

Y marcará en la cabeza

Clavo.

ante sus ojos

El pan fue cambiado por sangre.

tiene en sus manos

El amor murió.

El templo de Dios se ha convertido en un establo

Vendo velas...

Su casa está bajo llave

Y un alma sin llaves.

Coro:

Pero respeta sus pensamientos,

Sí, mira sus canciones:

Tíralo, por ahora, arrogante,

no esta mucho tiempo aqui

Huésped.

Y en las noches de insomnio

Si no hay más orina -

Él bebe kvas,

Y anotará en melancolía

Clavo.

Y se sentaron en un corral

Y no tales mentes

Pero parece que el

Felices más que nosotros...

Él es, por supuesto, un psicópata.

Nació en el Paraíso

Él cura las almas de los demás,

Olvídate de la mía.

Coro:

Honra sus pensamientos

Mira sus canciones...

Tíralo, por ahora, arrogante,

No está mucho tiempo aquí.

Huésped.

Oh noches de insomnio

Y si no hay más orina -

Él bebe kvas,

Y anotará en melancolía

Clavo.

No le gusta hablar...

Él recuerda todo...

El es un psicópata...