This Blackest Purse - WHY?

I’m not who, with my eyes from stage

I claim to be

I’ve only cradled death in my own ending

Flesh from far off and abstracted lit

Candle wick flickering

And when a thing starts finishing around me

I faint or fake a mustache, an accent, or flee

In fear my expired license be pulled by sheer proximity

Fact: the poseur in the bowler gets shot first

Thinks he’s the shit 'cause he can spit and curse

Acting brash and flashing a pistol that squirts

Scowling, and shouting, «Shall we dance?»

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing, or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Still sporting my ex-girlfriend's dead ex-boyfriend's boxers

I want to operate from a base of hunger

No longer be ashamed and hide my

Tears in shower water, while I lather for pleasure

I want to speak at an intimate decibel

With the precision of an infinite decimal

To listen up and send back a true echo

Of something forever felt but never heard

I want that sharpened steel of truth in every word

The small fry in the bow-tie dies first

Acting wild, like the spirit of god moving after church

Faking he’s hard like he’s packed down dirt

Already, and yelling, «Be my guest!»

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Yo no soy quien, con mis ojos desde el escenario

yo pretendo ser

Solo he acunado la muerte en mi propio final

Carne de lejos y abstraída iluminada

Parpadeo de mecha de vela

Y cuando algo comienza a terminar a mi alrededor

Me desmayo o finjo un bigote, un acento o huyo

Por temor a que mi licencia vencida sea retirada por pura proximidad

Realidad: el farsante del jugador de bolos recibe un disparo primero

Cree que es la mierda porque puede escupir y maldecir

Actuando descarado y mostrando una pistola que arroja chorros

Frunciendo el ceño y gritando: «¿Bailamos?»

¿Deberían las manos de nuestro héroe sostener este bolso más negro?

Mamá, ¿estoy fallando o peor?

Mamá, ¿estoy fallando?

(Mamá, ¿estoy fallando?)

¿Qué deberían estar sosteniendo estas manos serias?

Todavía luciendo los bóxers del exnovio muerto de mi ex-novia

Quiero operarme de una base de hambre

Ya no te avergüences y escondas mi

Lágrimas en el agua de la ducha, mientras hago espuma de placer

quiero hablar a un decibel intimo

Con la precisión de un decimal infinito

Para escuchar y devolver un eco verdadero

De algo que siempre se sintió pero nunca se escuchó

Quiero ese acero afilado de la verdad en cada palabra

El pequeño alevín en la pajarita muere primero

Actuando salvajemente, como el espíritu de Dios moviéndose después de la iglesia

Fingiendo que es duro como si estuviera lleno de tierra

Ya, y gritando: «¡Sé mi invitado!»

¿Deberían las manos de nuestro héroe sostener este bolso más negro?

Mamá, ¿estoy fallando o peor?

Mamá, ¿estoy fallando?

(Mamá, ¿estoy fallando?)

¿Qué deberían estar sosteniendo estas manos serias?

¿Deberían las manos de nuestro héroe sostener este bolso más negro?

Mamá, ¿estoy fallando o peor?

Mamá, ¿estoy fallando?

(Mamá, ¿estoy fallando?)

¿Qué deberían estar sosteniendo estas manos serias?