These Few Presidents - WHY?

at your house the smell of our still living human bodies and oven gas

you pray to nothing out loud

two first names and an ampersand

embroidered proudly on a kitchen towel

you’re a beautiful and violent work

with a skinny neck of a chinese bird

in a fading ancient painting

and if you’re in heaven waiting

you made it there fighting

the tightest kite string

in a bad storm with lightning

and now these few presidents

frowning in my pocket

can persuade no god

to let me let you talk, oh these few presidents

frowning in my pocket

can persuade no god

to let me let you off

even though i haven’t seen you in years

yours is a funeral i’d fly to from anywhere

i thought i had a pebble in my sock

i pulled it off and shook out a wasp

it stumbled out lost, and without a pause

i’m stung as i was, still i stomped it i thought, there is no paved street worthy

of your perfect scandanavian feet

my crooked chinese fingers groped

the machinery of your throat

and now these few presidents

frowning in my pocket

can persuade no god

to let me let you talk, oh these few presidents

drowning in my pocket

can persuade no god

to let me let you off

even though i haven’t seen you in years

yours is a funeral i’d fly to from anywhere

en tu casa el olor de nuestros cuerpos humanos aún vivos y el gas del horno

le rezas a la nada en voz alta

dos nombres y un ampersand

bordado con orgullo en una toalla de cocina

eres una obra hermosa y violenta

con un cuello flaco de pájaro chino

en una pintura antigua que se desvanece

y si estas en el cielo esperando

lo lograste peleando

la cuerda más apretada de la cometa

en una mala tormenta con relámpagos

y ahora estos pocos presidentes

frunciendo el ceño en mi bolsillo

no puede persuadir a ningún dios

para dejarme dejarte hablar, oh estos pocos presidentes

frunciendo el ceño en mi bolsillo

no puede persuadir a ningún dios

para dejarme dejarte ir

aunque no te he visto en años

el tuyo es un funeral al que volaría desde cualquier lugar

pensé que tenía un guijarro en mi calcetín

lo saqué y saqué una avispa

salió a tropezones perdido y sin pausa

Estoy picado como lo estaba, todavía lo pisoteé, pensé, no hay una calle pavimentada digna

de tus perfectos pies escandinavos

mis dedos chinos torcidos palparon

la maquinaria de tu garganta

y ahora estos pocos presidentes

frunciendo el ceño en mi bolsillo

no puede persuadir a ningún dios

para dejarme dejarte hablar, oh estos pocos presidentes

ahogándose en mi bolsillo

no puede persuadir a ningún dios

para dejarme dejarte ir

aunque no te he visto en años

el tuyo es un funeral al que volaría desde cualquier lugar