Позабытое чувство - Олег Митяев

Позабытого чувства Гольфстрим шелохнется во мне откровением,

Словно к нам, когда мы уже спим, перепутало дверь вдохновение.

И вошло по случайности в дом, где все тихо, опрятно, заслуженно,

И как бабочка в светлом былом, в каждой строчке засушено.

Это лето в небе распятое.

Это осень моя сорок пятая.

И к зиме подплывающий сад, в тихой грусти травы догорающей,

Безучастным твой делает взгляд, увяданье листвы наблюдающий.

Но как детям нельзя не играть, нам не верить нельзя в воскресение.

Невозможно себе не соврать, не соврать во спасение.

Это лето в небе распятое.

Это осень моя сорок пятая.

Но бывает, что вдруг принесёт непонятно каким дуновением

Легкий запах, и всё оживёт, и надежда прогонит сомнения.

И опять разольется Гольфстрим, и охватит теплынь, как весенняя,

Просто мы отчего-то грустим.

Просто нет настроения.

Это лето в небе распятое.

Это осень моя сорок пятая.

Sentimientos olvidados, la Corriente del Golfo se agita en mí con una revelación,

Como si la inspiración nos hubiera confundido la puerta, cuando ya dormíamos.

Y por casualidad entró en la casa, donde todo está tranquilo, ordenado, merecido,

Y como una mariposa en un pasado brillante, cada línea se seca.

Este verano está crucificado en el cielo.

Este es mi cuadragésimo quinto otoño.

Y hacia el invierno, el jardín flotando hacia arriba, en la quieta tristeza de la hierba quemándose,

Tu mirada te vuelve indiferente, observando el marchitamiento del follaje.

Pero así como los niños no pueden evitar jugar, no podemos evitar creer en la resurrección.

Es imposible no mentirse a uno mismo, no mentir para salvarse.

Este verano está crucificado en el cielo.

Este es mi cuadragésimo quinto otoño.

Pero sucede que de repente traerá algún aliento incomprensible

Un ligero olor, y todo cobrará vida, y la esperanza ahuyentará las dudas.

Y la Corriente del Golfo se desbordará nuevamente, y abrazará el calor, como la primavera,

Simplemente nos sentimos tristes por alguna razón.

Simplemente no estoy de humor.

Este verano está crucificado en el cielo.

Este es mi cuadragésimo quinto otoño.