Художник - Олег Митяев

Как трудно быть художником среди асфальта серого,

То черного от дождика, то стылого и белого,

Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,

И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.

И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,

Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.

На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,

И на душевной Замяти, и на холсте с названьем «Жизнь».

Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,

А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,

Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить —

И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.

Que difícil es ser artista entre asfalto gris,

Ahora negro por la lluvia, ahora frío y blanco,

Entre las casas, las palabras oficiales y los rostros desconocidos que se aproximan,

Y hebras de nieve de alambres, y pestañas mojadas y teñidas.

Y todos los días en el trolebús, en el delirio del desasosiego vivido,

Resuelvo acertijos en vasos congelados.

En gafas y en memoria de la verdad y de las mentiras de alguien,

Y en el Jam mental, y en el lienzo con el nombre "Vida".

Qué difícil es ser artista, no dormir con mal tiempo detrás de la pared,

Y nadar bajo el susurro de la lluvia sobre la negra profundidad terrible,

Recuerda cómo ruge una tormenta e incluso sobrevive a las gotas:

Y no puedes cerrar los ojos y de repente no ser un artista.