Spiele Mir Ein Frühlingslied Am Friedhofstor - Nocte Obducta

Ihr glaubtet wohl, alsm an uns mit viel gutem Wort bedachte

Da hätten wir den Schmach, den Zorn, den Haß, die Wut vergessen…

Ihr glaubtet wohl, als man uns süßen Wein und Früchte brachte

Da hätten wir verblendet wie das Kriechervolk gefressen…

In den Staub!

Und all die Lügen sollen eure letzten Worte sein

In den Staub!

In dieser dunklen Krypta legte einst ich alle Träume nieder

Sie bargen Fleisch und Blut für mehr als nur Geschichten, Lieder

Doch Kunst und Träume sind schon längst der Fraß für blinde Massen

Unter unsren Zeichen leben sie für alles was wir hassen

In dieser dunklen Krypta liegt der Glaube an die Welt begraben

Sie grapschen geifernd, sich an dem, was wir geliebt, zu laben

Sie sabbern dunkle Verse, schänden jeden wahren Traum

Galgendämmerung erwache, knüpfe sie an jeden Baum…

In dieser dunklen Krypta werden wir in stillem Zorn verweilen

Uns nicht weiter schindend, um das Übel anderer zu heilen

Glücklich, daß uns nichts als der eig’ne Wille hierhin bindet

Und die Hoffnung bleibt, daß nur wer ehrlich sucht, uns findet

Rost labt sich am kalten Eisentor des alten Grabsteingartens

Schleier vor verlass’nen Spinnennetzen kleiden Dornenbäume

Tau von Gräberfeldern setzt sich in die klebrig weiche Seide

Dunkle Frucht fällt dumpf auf Moos, sät bei den Wurzeln üble Träume

Nur ein schwaches Nebelleuchten hat der dunst’ge Mond verloren

Felsenkathedralen ragen grob und ohne Glanz empor

Efeu frisst die Totenlichter, würgt Kreuze, deckt die Gräber

Finde mich und spiele mir ein Frühlingslied am Friedhofstor

Creíste bien cuando nos di muchas buenas palabras

Entonces habríamos olvidado la desgracia, la ira, el odio, la rabia...

Creíste bien cuando nos trajeron vino dulce y fruta

Entonces habríamos comido ciegos como la gente que se arrastra...

¡Al polvo!

Y todas las mentiras serán tus últimas palabras

¡Al polvo!

En esta cripta oscura una vez puse todos mis sueños

Escondieron carne y sangre para algo más que historias, canciones

Pero el arte y los sueños han sido durante mucho tiempo el forraje de las masas ciegas.

Bajo nuestros signos viven por todo lo que odiamos

La fe en el mundo yace enterrada en esta cripta oscura

Tocan a tientas, babeando, para darse un festín con lo que amamos

Babean versos oscuros, profanando todo sueño verdadero

Las horcas amanecen despiertas, átalas a cada árbol...

En esta cripta oscura moraremos en ira tranquila

No esforzarnos más para curar los males de los demás.

Felices de que nada nos ate aquí más que nuestra propia voluntad

Y queda la esperanza de que solo aquellos que buscan honestamente nos encontrarán

El óxido se da un festín en la fría puerta de hierro del antiguo jardín de lápidas

Velos de telarañas abandonadas visten árboles espinosos

El rocío de los cementerios se asienta en la seda suave y pegajosa

La fruta oscura cae opaca sobre el musgo, siembra malos sueños de raíz

La luna nebulosa ha perdido solo un tenue resplandor brumoso

Las catedrales de roca se alzan toscamente y sin brillo

Ivy se come las velas de los muertos, estrangula cruces, cubre las tumbas

Encuéntrame y tócame una canción de primavera en la puerta del cementerio