Luttes intestines - La Rumeur

Allo!

Ouais, comment tu vas mon frère?

Comment c’est ta vie en c’moment?

Ouais, moi ça va, hein, t’as vu… la musique, tout…

Ah ouais, c’est galère, un peu l’bordel

Non mais moi aussi j’te jure… y a des hauts, y a des bas… ouais parfois

c’est… écoute ça j’t’explique…

Parfois bordéliques, souvent borderline

Interdites comme un cutter sur American Airlines

Mes quelques pensées ont la couleur du pavé

Dépravées, elles sentent le renfermé d’une G.A.V

OK, d’accord, elles dérangent comme mon cigare

Se brûlent les ailes comme Icare

Et crament comme un autocar de banlieue

J'écris c’texte crispé à la décision d’un non-lieu

Et rêve de mourir vieux

Quel est le sursis que l’on m’accorde

A part celui du pendu qui se balance au bout d’la corde

Bienvenue dans mon crâne, il y fait aussi sombre que dans l’canon d’une arme

C’est bien moins excitant que toutes ces vendeuses de charme

Quelques murs décrépis, quelques décombres

Et quelques filles qui évoluent dans la pénombre

Et dans ces conditions on n’y voyage qu’en fraude

On n’y voit forcément noir comme ces travailleurs de l’aube

Hein!

Y a trop de flammes dans nos crânes

Hein!

Y a trop de chrome dans nos paumes aussi

Y a trop de larmes dans nos drames

Hein!

Y a trop de plomb dans nos psaumes aussi

C’est pas toujours drôle c’que j’te récite

Y a trop de luttes intestines qui se dessinent

Y a trop de flammes dans nos crânes

Trop de chrome dans nos paumes, trop de larmes dans nos drames

Abandonnés sur le trottoir parce qu’en opposition

On n’y voit que des carcasses en décomposition

Qu’il te faudra enjamber

Entre ces regards à la froideur d’un mois d’janvier

Et des situations que personne ne peut envier

Et dans l'épaisseur d’un sang coagulé

J’ai mes neurones qui n’pensent qu'à s’entretuer

Ne se soignent qu'à l’alcool, et s’embrouillent sous alcool

Juste avant qu’on n’leur passe la camisole

Dans ma tête que de vitrines brisées

Qui ne reflètent que cette triste réalité

A laquelle tous semblent s’habituer

Aussi repoussant qu’une vieille prostituée

Aux allures d’eau usée que même les égoûts n’veulent plus évacuer

Y a trop d’buée sur le pare-brise pour y voir clair

J’ai les cellules qui font crisser les pneus et laissent de la gomme par terre

Quitte à péter l’carter pour fuir ces gyrophares

Qui grouillent dans mon crâne comme des cafards

¡Hola!

Sí, ¿cómo estás hermano?

¿Cómo es tu vida en este momento?

Sí, estoy bien, eh, viste... la música, todo...

Oh sí, es una molestia, un poco de desastre

No, pero yo también lo juro... hay altibajos... sí, a veces

es... escucha esto que te explico...

A veces desordenado, a menudo en el límite

Prohibido como cortador en American Airlines

Mis pocos pensamientos son del color del pavimento

Depravados, huelen como un G.A.V. mohoso.

Vale, vale, molestan como mi cigarro

Quema sus alas como Ícaro

Y crujen como un autobús de cercanías

Escribo este texto tenso ante la decisión de un despido

Y sueña con morir viejo

¿Qué alivio obtengo?

Aparte de la del ahorcado que se balancea al final de la cuerda

Bienvenido a mi cráneo, es tan oscuro como el cañón de un arma

Es mucho menos emocionante que todas esas encantadoras vendedoras.

Algunas paredes decrépitas, algunos escombros

Y algunas chicas caminando en la oscuridad

Y en estas condiciones uno viaja allí solo en fraude.

No necesariamente vemos negros como estos trabajadores del amanecer.

¡Eh!

Hay demasiadas llamas en nuestros cráneos

¡Eh!

También hay demasiado cromo en nuestras palmas

Hay demasiadas lágrimas en nuestros dramas

¡Eh!

Hay demasiado plomo en nuestros salmos también

No siempre es gracioso lo que te recito

Se avecinan demasiadas luchas internas

Hay demasiadas llamas en nuestros cráneos

Demasiado cromo en nuestras palmas, demasiadas lágrimas en nuestros dramas

Abandonado en la acera porque en oposición

Solo vemos cadáveres en descomposición.

Que tendrás que pasar por encima

Entre estas miradas a la frialdad de un mes de enero

Y situaciones que nadie puede envidiar

Y en medio de la sangre coagulada

Tengo mis neuronas que solo piensan en matarse unas a otras

Cura solo con alcohol y confunde con el alcohol.

Justo antes de ponerlos en la camisa de fuerza

En mi cabeza solo ventanas rotas

Que solo reflejan esta triste realidad

a lo que todo el mundo parece acostumbrarse

Tan repulsivo como una vieja prostituta

Parecen aguas residuales que ni siquiera las alcantarillas ya quieren evacuar

Hay demasiada niebla en el parabrisas para ver claramente

Tengo las celdas que chirrían llantas y dejan chicle en el piso

Incluso si eso significa volar el cárter para huir de estas luces intermitentes

que pululan en mi cráneo como cucarachas