Le 15 Juillet à 5h - Serge Lama, Lena Ka

Ta voix murmure, tranquille et sûre

Comme un vieux disque qu’on écoute

Un verre de whisky à la main, sous la véranda on s’installe

Dans un bruit feutré de sandales, devant un parterre de fleurs

Le quinze juillet à cinq heures.

Le vent s'épuise sur la remise où mon piano s’endort enfin

Après une nuit de chagrin, sous le parasol du feuillage

Le vent feuillette page à page le livre de notre bonheur

Le quinze juillet à cinq heures.

Dans la maison de Frédéric, tu as classé quelques bouquins

Tu as disposé quelques fleurs, cueillies fraîches de ce matin

À ta main, une cigarette grésille, on mange du melon

Hormis la chanson des frelons, nous n’avons plus rien dans la tête.

Dans la maison de Frédéric, éblouis comme deux enfants

Tu me parles d’anciens amants, moi de mes maîtresses d’avant

Tu croques du raisin bien tendre, des grappes lourdes couleur d’encre

Je ferai du café tout à l’heure, le quinze juillet à cinq heures.

Presque irréelle, tu es si belle, entre mes cils, tu apparais

Comme une dame d’y a longtemps, je t’ai aimée ailleurs peut-être

Il faut que j'écrive une lettre à un vieil ami qui se meurt

Le quinze juillet à cinq heures.

Demain c’est triste, la vie d’artiste, on reprendra la vie d’avant

L’appartement où l’on s’ennuie

On invitera Frédéric, mes frères, tes sœurs, toute la clique

Il ne restera qu’une odeur du quinze juillet à cinq heures.

Tu voz susurra tranquila y segura

Como un viejo disco que escuchamos

Un vaso de whisky en la mano, bajo la veranda nos acomodamos

En un susurro de sandalias, frente a un macizo de flores

El quince de julio a las cinco.

El viento se agota en el cobertizo donde por fin se duerme mi piano

Después de una noche de tristeza, bajo el paraguas de follaje

El viento hojea página a página el libro de nuestra felicidad

El quince de julio a las cinco.

En la casa de Frederic, clasificaste algunos libros.

Pusiste algunas flores, recién recogidas de esta mañana

En tu mano chisporrotea un cigarro, comemos melón

Aparte del canto de los avispones, no nos queda nada en la cabeza.

En casa de Frederic, deslumbrados como dos niños

Tú me hablas de antiguos amantes, yo de mis amantes antes

Muerdes uvas tiernas, uvas de tinta pesada

Haré café más tarde, el quince de julio a las cinco.

Casi irreal, eres tan hermosa, entre mis pestañas apareces

Como una dama de hace mucho tiempo, te amé en otro lugar tal vez

Debo escribir una carta a un viejo amigo que se está muriendo.

El quince de julio a las cinco.

Mañana es triste, la vida de un artista, retomaremos la vida de antes

El apartamento donde te aburres

Invitaremos a Frédéric, mis hermanos, tus hermanas, toda la camarilla

Sólo quedará un soplo del quince de julio a las cinco.