Storia E Leggenda Del Lanciatore - Roberto Vecchioni

Mio nonno li lanciava sempre spalle al bersaglio

Senza voltarsi mai, senza il minimo sbaglio:

E io stavo a guardarlo innamorato perso sulla riva del fiume

Seguendo i suoi coltelli volare leggeri come piume…

E mio padre m’insegnò a lanciarli ad occhi chiusi

Perché si mira con il cuore

Perché un vero lanciatore di coltelli ricama la vita

Non tira mica per colpire;

E mio padre m’insegnò che i venti cambiano sempre

E ti imbrogliano le dita e non c'è memoria dei tiri precedenti

Perché ogni volta è una scommessa infinita

E volavano su nel cielo lungo invisibili fili d’oro

I coltelli di mio padre e di mio nonno

Ogni tiro era un capolavoro

Ogni lama prendeva una stella

Ogni stella si sparpagliava nel cielo

E potevi finalmente vederla la vita vederla, vederla davvero…

E così imparai a lanciarli senza essere bravo

Forse per imitarli, o forse perché amavo…

E volavano su nel cielo lungo invisibili fili d’oro:

Ma questi erano i «miei» coltelli e lo vedevo che assomigliavo a loro;

E ogni volta ero senza fiato, e ogni volta mi guardavo la mano

«ma come ho fatto?

Ma com'è che è stato?

Com'è che vanno così lontano?»

E volavano su nel cielo come ricordi, come paure

Queste piccole cose di uomo che sono ritorni, che sono avventure

E anch’io ogni tanto prendevo una stella

E illuminavo uno sputo di cielo e potevo finalmente

Vederla la vita vederla, vederla davvero!

All’alba raccoglievo i coltelli di mio padre e di mio nonno;

E loro non mi dissero mai che viaggiavano dentro un sogno;

Che finito il momento magico del suo coltello in volo

Il lanciatore è solo

Mi abuelo siempre los tiraba de vuelta al blanco.

Sin mirar atrás nunca, sin el más mínimo error:

Y yo lo miraba enamorado perdido en la orilla del rio

Siguiendo sus cuchillos vuelan tan ligeros como plumas...

Y mi padre me enseñó a tirarlos con los ojos cerrados

Porque apuntas con el corazón

Porque un verdadero lanzador de cuchillos borda la vida.

No tira para pegar;

Y mi padre me enseñó que los vientos siempre cambian

Y te engañan los dedos y no hay recuerdo de tiros anteriores

Porque cada vez es una apuesta infinita

Y volaron por el cielo a lo largo de invisibles hilos de oro

Los cuchillos de mi padre y mi abuelo.

Cada lanzamiento fue una obra maestra.

Cada hoja tomó una estrella

Cada estrella esparcida por el cielo

Y finalmente podrías ver la vida, verla, realmente verla...

Y así aprendí a tirarlos sin ser bueno en eso

Tal vez para imitarlos, o tal vez porque amaba...

Y volaron por el cielo a lo largo de invisibles hilos de oro:

Pero estos eran "mis" cuchillos y vi que me parecía a ellos;

Y cada vez que estaba sin aliento, y cada vez que miraba mi mano

"¿Pero cómo lo hice?

Pero, ¿cómo fue eso?

¿Cómo llegan tan lejos?".

Y volaron por el cielo como recuerdos, como miedos

Estas cositas del hombre que son retornos, que son aventuras

Y de vez en cuando tomé una estrella también

Y encendí un asador del cielo y finalmente pude

Ver la vida verla, realmente verla!

Al amanecer recogí los cuchillos de mi padre y de mi abuelo;

Y nunca me dijeron que viajaban en un sueño;

Que el momento mágico de su cuchillo volador terminó

el lanzador esta solo