Eight Ball God - Nowhere

and I wonder if anyone would care enough to dig it up in ten years.

It’s weird to think about: everything pure will eventually be relevant even if

the artist isn’t here for it.

You could die as a failure, but future figure because whatever current culture

couldn’t comprehend it.

It’s a poet’s curse.

and it only gets worse.

They’re only open to your words A.D. like a convertible hearse.

The most underground artist — the one that is buried in this dirt — has always

felt buried under the pressure of the world.

We’re all in debt to serve good deeds.

We’re all in debt financially.

We’re in the depths of being destined to die, but we’re born to live so we live

to leave

because we’d rather be elsewhere.

Fuck it.

I’d rather be someone else and I’ll leave my environment before I let it define

myself.

I take the landscape-goat that forever defines my fate.

The freeway leads to the grave.

It’s all down hell from here, unless we’re road kill on the way.

I chase my dreams because my nightmares chase me and the terror of being

forgotten is haunting.

Often times, I’m left wandering- wondering if the world will ever know?

Will I not get a chance or make no change like putting a ghost on death row?

I prayed to the eight ball god and all I got was «try again later,»

but I don’t think I will because I fear the word «no» more than my deathbed.

I don’t like the odds of the future in this being pretend, because they’re not

in my favor

like five in the chamber to my head playing reverse Russian roulette.

But what else do I have but to make something shovel worthy?

I’m working on zombie words in case the casket comes early.

They say nothing worth having comes this easy, but having nothing’s been the

hardest thing to happen to me.

And it’s not about the money;

it’s about the dream.

But how bleak the world seems when they’re both out of reach and I’m still

reaping the shadows

a future bound for the gallows.

I use to spotlight to pause life and just see the momentary clarity that is me:

the confessions of the godless.

Finding more guidance in a magic eight ball of responses that uses the same

illogic

of asking questions we don’t want answers to.

Praying for things we don’t need.

Planning for a tomorrow even though there’s no guarantee but we still sing,

Here’s to hoping

Here’s to coping.

Here’s to dying on your knees.

Here’s to losing everyone and everything because you cut off your own feet.

Here’s to shoving religion down my throat hoping that I choke

but I won’t because I can’t live or die for something I can’t see.

The sunrise with my eyes I can see today, I can see me.

And those are the only things that I’ll ever believe, because tomorrow I’ll

feel like a death row ghost again with no role in modern civilization,

because making memories is making cemeteries out of us.

Because if we’re underground long enough, then we’re dead.

y me pregunto si a alguien le importaría lo suficiente como para desenterrarlo en diez años.

Es extraño pensar en: todo lo puro eventualmente será relevante incluso si

el artista no está aquí para eso.

Podrías morir como un fracaso, pero figura futura porque sea cual sea la cultura actual

no podía comprenderlo.

Es la maldición de un poeta.

y solo empeora.

Solo están abiertos a tus palabras A.D. como un coche fúnebre descapotable.

El artista más subterráneo, el que está enterrado en esta tierra, siempre ha

se sintió enterrado bajo la presión del mundo.

Todos estamos en deuda para servir buenas obras.

Todos estamos endeudados económicamente.

Estamos en las profundidades de estar destinados a morir, pero nacimos para vivir, así que vivimos

dejar

porque preferimos estar en otro lugar.

A la mierda

Prefiero ser otra persona y dejaré mi entorno antes de dejar que me defina

yo mismo.

Tomo el paisaje-cabra que define para siempre mi destino.

La autopista conduce a la tumba.

Todo es un infierno desde aquí, a menos que estemos atropellados en el camino.

Persigo mis sueños porque me persiguen mis pesadillas y el terror de ser

olvidado es inquietante.

Muchas veces, me quedo vagando, preguntándome si el mundo alguna vez lo sabrá.

¿No tendré una oportunidad o no haré ningún cambio como poner un fantasma en el corredor de la muerte?

Le recé al dios de las ocho bolas y todo lo que obtuve fue "inténtalo de nuevo más tarde".

pero no creo que lo haga porque le temo más a la palabra «no» que a mi lecho de muerte.

No me gustan las probabilidades de que el futuro sea fingido, porque no son

a mi favor

como cinco en la cámara a mi cabeza jugando a la ruleta rusa inversa.

Pero, ¿qué más tengo sino hacer algo digno de una pala?

Estoy trabajando en palabras zombies en caso de que el ataúd llegue antes.

Dicen que nada que valga la pena es tan fácil, pero no tener nada ha sido el

lo más difícil que me ha pasado.

Y no se trata del dinero;

se trata del sueño.

Pero qué sombrío parece el mundo cuando ambos están fuera de alcance y yo todavía estoy

cosechando las sombras

un futuro con destino a la horca.

Uso el foco para pausar la vida y solo ver la claridad momentánea que soy yo:

las confesiones de los impíos.

Encontrar más orientación en una bola mágica de ocho respuestas que utiliza el mismo

ilógico

de hacer preguntas para las que no queremos respuestas.

Orar por cosas que no necesitamos.

Planeando para un mañana a pesar de que no hay garantía pero todavía cantamos,

Aquí está la esperanza

Esto es para hacer frente.

Brindo por morir de rodillas.

Brindo por perder a todos y todo porque te cortaste los pies.

Brindo por empujar la religión por mi garganta con la esperanza de que me ahogue

pero no lo haré porque no puedo vivir o morir por algo que no puedo ver.

El amanecer con mis ojos puedo ver hoy, puedo verme.

Y esas son las únicas cosas que alguna vez creeré, porque mañana voy a

volver a sentirse como un fantasma del corredor de la muerte sin ningún papel en la civilización moderna,

porque hacer memorias es hacer cementerios de nosotros.

Porque si estamos bajo tierra el tiempo suficiente, entonces estamos muertos.