Requiem - Léo Ferré

Pour ce rythme inférieur dont t’informe la Mort

Pour ce chagrin du temps en six cent vingt-cinq lignes

Pour le bateau tranquille et qui se meurt de Port

Pour ce mouchoir à qui tes larmes font des signes

Pour le cheval enfant qui n’ira pas bien loin

Pour le mouton gracieux le couteau dans le rouge

Pour l’oiseau descendu qui te tient par la main

Pour l’homme désarmé devant l’arme qui bouge

Pour tes jeunes années à mourir chaque jour

Pour tes vieilles années à compter chaque année

Pour les feux de la nuit qui enflamment l’amour

Pour l’orgue de ta voix dans ta voix en allée

Pour la perforation qui fait l’ordinateur

Et pour l’ordinateur qui ordonne ton âme

Pour le percussionniste attentif à ton coeur

Pour son inattention au bout du cardiogramme

Pour l’enfant que tu portes au fond de l’autobus

Pour la nuit adultère où tu mets à la voile

Pour cet amant passeur qui ne passera plus

Pour la passion des araignées au fond des toiles

Pour l’aigle que tu couds sur le dos de ton jeans

Pour le loup qui se croit sur les yeux de quelqu’un

Pour le présent passé à l’imparfait du spleen

Pour le lièvre qui passe à la formule Un

Pour le chic d’une courbe où tu crois t'évader

Pour le chiffre évadé de la calculatrice

Pour le regard du chien qui veut te pardonner

Pour la Légion d’Honneur qui sort de ta matrice

Pour le salaire obscène qu’on ne peut pas montrer

Pour la haine montant du fond de l’habitude

Pour ce siècle imprudent aux trois quarts éventé

Pour ces milliards de cons qui font la solitude

Pour tout ça le silence

Por este ritmo más bajo del que te informa la Muerte

Por este dolor del tiempo en seiscientos veinticinco versos

Por el barco silencioso que muere de Puerto

Por este pañuelo tus lágrimas están llamando

Para el cabrito que no llegará lejos

Para las graciosas ovejas el cuchillo en el rojo

Para el pájaro descendido que sostiene tu mano

Para el hombre desarmado frente al arma que se mueve

Para que tus años jóvenes mueran todos los días

Por tus viejos años contando cada año

Por los fuegos de la noche que encienden el amor

Por el órgano de tu voz en tu voz por el pasillo

Por el puñetazo que hace la computadora

Y por la computadora que ordena tu alma

Para el percusionista atento a tu corazón

Por su falta de atención al final del electrocardiograma

Por el niño que llevas en la parte de atrás del autobús

Por la noche adúltera zarpaste

Para ese amante pasajero que no pasará más

Por la pasión de las arañas en lo profundo de las redes

Por el águila que cosiste en la parte de atrás de tus jeans

Para el lobo que cree estar en los ojos de alguien

Para el presente pasado imperfecto del bazo

Para la liebre que va de Fórmula Uno

Para la elegancia de una curva donde crees que estás escapando

Por el número que se escapó de la calculadora

Por la mirada del perro que te quiere perdonar

Por la Legión de Honor que sale de tu vientre

Por el salario obsceno que no se puede mostrar

Por el odio que surge de las profundidades del hábito

Por este imprudente siglo de tres cuartos rancio

Por esos billones de idiotas que hacen la soledad

Por todo esto el silencio