Drouot - Barbara

Dans les paniers d’osier de la salle des ventes

Une gloire déchue des folles années trente

Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes

Un vieux bijou donné par quel amour d’antan

Elle était là, figée, superbe et déchirante

Les mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes

Des mains belles encore, déformées, les doigts nus

Comme sont nus, parfois, les arbres en novembre

Comme chaque matin, dans la salle des ventes

Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente

Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre

Les trésors fabuleux d’un passé qui n’est plus

Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre

Que d’ombres enlacées, ont rêvé à s’attendre

Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes

Mais les choses murmurent si nous savons entendre

Le marteau se leva, dans la salle des ventes

Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence

Elle cria: «Je prends, je rachète tout ça

Ce que vous vendez là, c’est mon passé à moi»

C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes

Le marteau retomba sur sa voix suppliante

Tout se passe si vite à la salle des ventes

Tout se passa si vite, on ne l’entendit pas

Près des paniers d’osier, dans la salle des ventes

Une femme pleurait ses folles années trente

Et revoyait soudain défiler son passé

Défiler son passé, défiler son passé

Car venait de surgir, du fond de sa mémoire

Du fond de sa mémoire, un visage oublié

Une image chérie, du fond de sa mémoire

Son seul amour de femme, son seul amour de femme

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes

Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus

Quelques billets froissés, pour un passé perdu

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante

De son amours d’antan, rien ne lui restait plus

Pas même ce souvenir, aujourd’hui disparu

En las cestas de mimbre de la casa de subastas

Una gloria caída de los locos años treinta

Había subastado, entre algunos mercadillos

Una vieja joya regalada por qué amor de antaño

Ahí estaba ella, congelada, hermosa y desgarradora.

Manos que anudadas, desanudadas temblando

Manos todavía hermosas, deformadas, dedos desnudos.

Qué desnudos están a veces los árboles en noviembre

Como todas las mañanas, en la sala de subastas

Una multitud zumbaba, febril e impaciente

Los que por unos centavos vuelven a comprar para venderlos

Los fabulosos tesoros de un pasado que ya no existe

En esta vieja cama de palisandro rota

Qué sombras entrelazadas han soñado esperar

Las cosas tienen sus secretos, las cosas tienen sus leyendas

Pero las cosas susurran si sabemos escuchar

El martillo se levantó, en la sala de subastas

Una vez, luego dos veces, luego en silencio

Ella lloró: "Lo estoy tomando, lo estoy comprando todo de vuelta

Lo que estás vendiendo aquí es mi pasado".

Era demasiado tarde, ya, en la sala de subastas

El martillo cayó sobre su voz suplicante

Todo pasa tan rápido en la casa de subastas

Todo pasó tan rápido que no lo escuchamos

Por las cestas de mimbre en la sala de subastas

Una mujer lloró sus locos treinta

Y de repente vio su pasado pasar

desplazarse por su pasado, desplazarse por su pasado

Pues acababa de surgir, del fondo de su memoria

Desde lo más profundo de su memoria, un rostro olvidado

Una imagen querida, desde lo más profundo de su memoria

Su único amor femenino, su único amor femenino

Haggard, salió de la sala de subastas

Arrugando algunos billetes, en sus manos temblorosas

Arrugando algunos billetes, con sus dedos desnudos

Unos billetes arrugados, por un pasado perdido

Haggard, salió de la sala de subastas

La vi alejarse, doblada y desgarradora

De su amor de antaño nada le quedó

Ni siquiera ese recuerdo, ahora desaparecido