Son of Plenty - Daniel Kahn, the Painted Bird

I am a son of plenty who was raised against this land

For fathers of my mothers had been wasted by its hand

Betraying here the warnings of my blood

So fly a flag of flaglessness, for if each flag was stained

With all the blood the helpless masses

Shed beneath their names, we’d all salute the color of the mud

So speak not of your righteousness for though you may be true

The tree of evil might just have its seed inside of you

Waiting for the proper time to bloom

And we the chosen children of this martyrdom must learn

That martyrs turn to murderers when tables have been turned

And history repeats its bloody tune

But though they say that history repeats what isn’t learned

I feel that there is fallacy within these simple terms

For history is more than just a stream

It is the very ocean into which our rivers flow

A myriad of motions going round us to and fro

And we are both its dreamers and the dream

So put a song of memory upon your broken tongue

And realize the melodies in bells already rung

Are in the very bells we may now hear

So let the broken words be learned, let the song be sung

Let the painted birds return, and let the bells be rung

Though not a note is new unto our ears

Soy un hijo de la abundancia que se levantó contra esta tierra

Porque los padres de mis madres habían sido destruidos por su mano

Traicionando aquí las advertencias de mi sangre

Así que enarbola una bandera sin bandera, porque si cada bandera estuviera manchada

Con toda la sangre las masas indefensas

Arrojado bajo sus nombres, todos saludaríamos el color del barro

Así que no hables de tu justicia porque aunque seas fiel

El árbol del mal podría tener su semilla dentro de ti

Esperando el momento adecuado para florecer

Y nosotros, los hijos elegidos de este martirio, debemos aprender

Que los mártires se vuelvan asesinos cuando se han invertido las tornas

Y la historia repite su melodía sangrienta

Pero aunque digan que la historia repite lo que no se aprende

Siento que hay una falacia dentro de estos términos simples

Porque la historia es más que solo una corriente

Es el mismo océano en el que fluyen nuestros ríos.

Una miríada de movimientos que nos rodean de un lado a otro

Y somos sus soñadores y el sueño

Así que pon una canción de memoria en tu lengua rota

Y date cuenta de las melodías en las campanas que ya suenan

Están en las mismas campanas que ahora podemos escuchar

Entonces, que se aprendan las palabras rotas, que se cante la canción

Que vuelvan los pájaros pintados y que suenen las campanas

Aunque ninguna nota es nueva para nuestros oídos