Baston ! - Renaud

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore plombé

Il accuse le bon Dieu de la fatalité

Mais, au fond d’sa caboche, y s’fait pas d’illusions:

A force de cartonner, dans tous les azimuts

Des gonzesses qu’ont le cœur planté en haut des cuisses

La rouquine du pressing, des minettes ou des putes

Sûr qu’il a pas fini d’s’en choper des choses tristes

Y rêvait d’une gonzesse qu’aurait été qu'à lui

Belle comme un tatouage mais quand même intelligente

Qu’il aurait pu aimer un peu comme un ami

'l'a une envie d’crever qui lui r’monte du bas-ventre

Alors ce soir, à la foire

Avec deux trois lascars

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore viré

C’est l’quatrième boulot depuis l’début d’l’année

T’t’façon y s’rait barré, mais où il est marron

C’est qu’y s'était promis, avant d’décaniller

De s’faire le coffre fort dans l’bureau du premier

Et la peau du p’tit chef qu’a jamais pu l’saquer

Pass’qu’y rangeait sa mob' devant le box du patron

Y rêvait d’un travail où faudrait pas pointer

Où tu pourrais aller que quand t’en a envie

Que tu f’rais par plaisir, pas pour gagner du blé

Y paraît qu'ça existe dans la philosophie

Alors ce soir, à Pantin

Avec deux trois copains

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort en découvrant l’chantier

Dans la turne glacée en haut du pavillon

Où ses parents s’engueulent à longueur de journée

Y trouve plus sous son pieu sa collec' de Play-Boy

Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe

Son connard de p’tit frère est v’nu jouer aux cow-boy

Dans sa piaule, c’est l’boxon et ça lui fout la gerbe !

Y rêvait d’une famille qu’y faudrait pas subir

Des parents qui s’raient pas des flics ou des curés

Pour pas d’venir comme eux y voudrait pas vieillir

Et pour jamais vieillir y sait qu’y doit crever !

Alors ce soir au baloche

Avec son manche de pioche

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p' t'être con, mais tout est con

Puños apretados profundamente en los bolsillos de su chaqueta

Angelo está flipando, todavía está jodido

Acusa a Dios de fatalidad

Pero, en el fondo de su cabeza, no se hace ilusiones:

A fuerza de cardar, en todas direcciones

Pollitos que tienen el corazón plantado en la parte superior de los muslos.

La pelirroja del lavadero, nenas o putas

Seguro que no ha terminado de ponerse cosas tristes.

Soñó con una chica que habría sido sólo suya.

Hermoso como un tatuaje pero aún inteligente.

Que podría haber amado un poco como un amigo

tiene unas ganas de morir que le suben desde el bajo vientre

Así que esta noche en la feria

Con dos tres muchachos

¡Él luchará, luchará!

Como prolo va al carbon

¡Él luchará, luchará!

Fil'ra tiros, toma los gnomos

¡Es estúpido, pero todo es estúpido!

Puños apretados profundamente en los bolsillos de su chaqueta

Angelo se asusta, lo despiden de nuevo

Es el cuarto trabajo desde principios de año.

De alguna manera estaría tachado, pero donde está marrón

Eso es lo que se había prometido a sí mismo, antes de decaniller

Para hacer la caja fuerte en la oficina del primero

Y la piel del pequeño chef que nunca pudo despedirlo

Pasé a poner su mafia allí frente a la caja del jefe.

Soñó con un trabajo en el que no debería fichar

donde podrías ir solo cuando quieras

Que harías por diversión, no para ganar trigo

Parece que existe en la filosofía.

Así que esta noche, en Pantin

Con dos tres amigos

¡Él luchará, luchará!

Como prolo va al carbon

¡Él luchará, luchará!

Fil'ra tiros, toma los gnomos

¡Es estúpido, pero todo es estúpido!

Puños apretados profundamente en los bolsillos de su chaqueta

Angelo se asusta cuando descubre el sitio de construcción

En el giro helado en la parte superior del pabellón

Donde sus padres discuten todo el día

No puedo encontrar su colección de Play-Boy debajo de su apuesta.

Su madre tiró su rodillo y su hierba

Su hermanito pendejo vino a jugar al vaquero

En su cuarto, es el boxon y le da la gavilla!

Soñaba con una familia que no tendría que ser sometida a

Padres que no serían policías o sacerdotes

Para no venir como si no quisieran envejecer allí

¡Y para nunca envejecer allí sabe que allí debe morir!

Así que esta noche en el baloche

Con su mango de pico

¡Él luchará, luchará!

Como prolo va al carbon

¡Él luchará, luchará!

Fil'ra tiros, toma los gnomos

Puede ser estúpido, pero todo es estúpido.