Hexagone - Renaud

Ils s’embrassent au mois de janvier

Car une nouvelle année commence

Mais depuis des éternités

Elle n’a pas tellement changé la France

Passent les jours et les semaines

Y a qu’le décor qui évolue

La mentalité est la même:

Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février

À se souvenir de Charonne

Des matraqueurs assermentés

Qui fignolèrent leur besogne

La France est un pays de flics

À tous les coins d’rue y’en a 100

Pour faire règner l’ordre public

Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d’mars

De l’autre côté des Pyrénées

Un anachiste du Pays Basque

Pour lui apprendre à s’révolter

Ils crient, ils pleurent et ils s’indignent

De cette immonde mise à mort

Mais ils oublient qu’la guillotine

Chez nous aussi fonctionne encore

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est pas c’qu’on fait d’mieux en c’moment

Et le roi des cons, sur son trône

J’parierais pas qu’il est all’mand

On leur a dit, au mois d’avril

À la télé, dans les journaux

De pas se découvrir d’un fil

Que l’printemps c'était pour bientôt

Les vieux principes du seizième siècle

Et les vieilles traditions débiles

Ils les appliquent tous à la lettre

Y m’font pitié ces imbéciles

Ils se souviennent, au mois de mai

D’un sang qui coula rouge et noir

D’une révolution manquée

Qui faillit renverser l’histoire

J’me souviens surtout d’ces moutons

Effrayés par la liberté

S’en allant voter par millions

Pour l’ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin

Un débarquement d’Normandie

Ils pensent au brave soldat ricain

Qu’est venu se faire tuer loin d’chez lui

Ils oublient qu'à l’abri des bombes

Les Français criaient «Vive Pétain»

Qu’ils étaient bien planqués à Londres

Qu’y avait pas beaucoup d’Jean Moulin

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est pas la gloire, en vérité

Et le roi des cons, sur son trône

Me dites pas qu’il est portugais

Ils font la fête au mois d’juillet

En souv’nir d’une révolution

Qui n’a jamais éliminé

La misère et l’exploitation

Ils s’abreuvent de bals populaires

D’feux d’artifice et de flonflons

Ils pensent oublier dans la bière

Qu’ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d’août c’est la liberté

Après une longue année d’usine

Ils crient: «Vive les congés payés»

Ils oublient un peu la machine

En Espagne, en Grèce ou en France

Ils vont polluer toutes les plages

Et par leur unique présence

Abîmer tous les paysages

Lorsqu’en septembre on assassine

Un peuple et une liberté

Au cœur de l’Amérique latine

Ils sont pas nombreux à gueuler

Un ambassadeur se ramène

Bras ouverts il est accueilli

Le fascisme c’est la gangrène

À Santiago comme à Paris

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est vraiment pas une sinécure

Et le roi des cons, sur son trône

Il est français, ça j’en suis sûr

Finies les vendanges en octobre

Le raisin fermente en tonneaux

Ils sont très fiers de leurs vignobles

Leurs «Côtes-du-Rhône» et leurs «Bordeaux»

Ils exportent le sang de la terre

Un peu partout à l'étranger

Leur pinard et leur camembert

C’est leur seule gloire à ces tarés

En novembre, au salon d’l’auto

Ils vont admirer par milliers

L’dernier modèle de chez Peugeot

Qu’ils pourront jamais se payer

La bagnole, la télé, l’tiercé

C’est l’opium du peuple de France

Lui supprimer c’est le tuer

C’est une drogue à accoutumance

En décembre c’est l’apothéose

La grande bouffe et les p’tits cadeaux

Ils sont toujours aussi moroses

Mais y a d’la joie dans les ghettos

La Terre peut s’arrêter d’tourner

Ils rat’ront pas leur réveillon;

Moi j’voudrais tous les voir crever

Étouffés de dinde aux marrons

Être né sous l’signe de l’hexagone

On peut pas dire qu'ça soit bandant

Si l’roi des cons perdait son trône

Y aurait 50 millions… de prétendants

Se besan en enero

Porque comienza un nuevo año

Pero por eones

Ella no cambió tanto a Francia.

Pasan los dias y las semanas

Solo la decoración evoluciona.

La mentalidad es la misma:

Todos los perdedores, todos los culos falsos

No pesan, en febrero

Para recordar Charonne

Garrotes jurados

Quién terminó su trabajo

Francia es un país de policías

En cada esquina de la calle hay 100

Para mantener el orden público

Asesinan con impunidad

Cuando corremos en marzo

Al otro lado de los Pirineos

Un anarquista del País Vasco

Para enseñarle a rebelarse

Gritan, lloran y se indignan

De esta sucia matanza

Pero se olvidan que la guillotina

Con nosotros también sigue funcionando

Nacer bajo el signo del hexágono

No es lo que hacemos mejor en este momento.

Y el rey de los idiotas, en su trono

no apostaria que es aleman

Se les dijo, en abril

En la televisión, en los periódicos

Para no descubrirnos de un hilo

que la primavera llegaría pronto

Los viejos principios del siglo XVI

Y viejas tradiciones estúpidas

Las aplican todas al pie de la letra

Compadezco a estos tontos

Ellos recuerdan, en el mes de mayo

De sangre que fluía roja y negra

De una revolución fallida

Quien casi revierte la historia

Recuerdo especialmente a estas ovejas

miedo a la libertad

Voy a votar por millones

Por orden y seguridad

Se conmemoran en el mes de junio

Un desembarco en Normandía

Piensan en el valiente soldado rico

Lo que vino a ser asesinado lejos de casa

Se olvidan que a salvo de las bombas

Los franceses gritaron "Vive Pétain"

Que estaban bien escondidos en Londres

Que no había muchos Jean Moulins

Nacer bajo el signo del hexágono

No es la gloria, en verdad

Y el rey de los idiotas, en su trono

no me digas que es portugues

Hacen fiesta en julio

En memoria de una revolución

Quien nunca ha eliminado

Miseria y Explotación

Beben balones populares

fuegos artificiales y explosiones

Creen que se olvidan en la cerveza

Que son gobernados como peones

En agosto es libertad

Después de un largo año en la fábrica.

Gritan: "Viva las vacaciones pagadas"

Se olvidan un poco de la máquina

En España, Grecia o Francia

Contaminarán todas las playas

Y por su sola presencia

Daña todos los paisajes

Cuando en septiembre asesinamos

Un pueblo y una libertad

En el corazón de América Latina

No son muchos para gritar

Vuelve un embajador

brazos abiertos es bienvenido

El fascismo es gangrena

En Santiago como en París

Nacer bajo el signo del hexágono

Realmente no es un picnic

Y el rey de los idiotas, en su trono

Es francés, de eso estoy seguro.

La cosecha finaliza en octubre

La uva fermenta en barrica

Están muy orgullosos de sus viñedos.

Su "Côtes-du-Rhône" y su "Bordeaux"

Exportan sangre de la tierra

Por todo el mundo

Su pinard y su camembert

Es su única gloria para estos locos

En noviembre, en el salón del automóvil.

admirarán por miles

El último modelo de Peugeot

Que alguna vez podrían permitirse

El coche, la tele, la trifecta

Es el opio del pueblo de Francia

Eliminarlo es matarlo

es una droga adictiva

En diciembre es la apoteosis

Gran comida y pequeños regalos.

Todavía son tan sombríos

Pero hay alegría en los guetos

La Tierra puede dejar de girar

No se perderán su Nochevieja;

quisiera verlos morir a todos

Pavo Relleno De Castañas

Nacer bajo el signo del hexágono

No puedo decir que es caliente

Si el rey de los idiotas perdiera su trono

Habría 50 millones... pretendientes