Le poète - Jean-Pierre Ferland

J’ai beau tremper ma plume

A même ma blessure

Mais mon âme est sèche

Comme mes quatre murs

Ma muse a pris le large

Depuis cent semaines

Je me traîne

Tout est froid

Les larmes de la même couleur

C’est comme si je n’avais

Ni d'âme ni de coeur

Si je n'écris plus

C’est que je n’ai rien à dire

Ma muse n’y est plus

Et le poète a pris de l’encre

Et du papier

Puis il s’est enfermé

Comme dedans sa tombe

Et comme un cavalier

Essouffle sa monture

Il a écrit par tous les meubles et les murs

Toutes les rimes riches

Qui riment avec muse

Et le coeur autour

Et dessous le tapis

Là où le bois est tendre

Comme si le bois de rose

Pouvait mieux apprendre

Il a gravé avec ses ongles

Et son couteau

Le très beau nom de son amour

Puis il s’est étendu

Le coeur sur son couteau

La gorge sur son nom

La bouche sur sa page

C'était l’hiver

sumerjo mi pluma

Incluso mi herida

Pero mi alma está seca

Como mis cuatro paredes

Mi musa se ha ido

Durante cien semanas

me arrastro

todo esta frio

Lágrimas del mismo color.

es como si no tuviera

Ni alma ni corazón

si ya no escribo

es que no tengo nada que decir

mi musa se ha ido

Y el poeta tomó tinta

y papel

Luego se encerró

como en su tumba

Y como un jinete

Exhala su montura

Escribió a través de todos los muebles y las paredes.

Todas las rimas ricas

que riman con musa

Y el corazón alrededor

Y debajo de la alfombra

Donde la madera es suave

como si fuera palo de rosa

Podría aprender mejor

Esculpió con sus uñas

y su cuchillo

El nombre muy hermoso de su amor.

Luego se estiró

El corazón en su cuchillo

La garganta en su nombre

La boca en su página

Era invierno