Le pornographe - Georges Brassens

Autrefois, quand j'étais marmot

J’avais la phobie des gros mots

Et si je pensais «merde «tout bas

Je ne le disais pas

Mais

Aujourd’hui que mon gagne-pain

C’est de parler comme un turlupin

Je ne pense plus «merde», pardi

Mais je le dis

J’suis l’pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

Afin d’amuser la galerie

Je crache des gauloiseries

Des pleines bouches de mots crus

Tout à fait incongrus

Mais

En m’retrouvant seul sous mon toit

Dans ma psyché j’me montre au doigt

Et m’crie: «Va te faire, homme incorrect

Voir par les Grecs»

Tous les samedis j’vais à confesse

M’accuser d’avoir parlé d’fesses

Et je promets ferme au marabout

De les mettre tabou

Mais

Craignant, si je n’en parle plus

De finir à l’Armée du Salut

Je remets bientôt sur le tapis

Les fesses impies

Ma femme est, soit dit en passant

D’un naturel concupiscent

Qui l’incite à se coucher nue

Sous le premier venu

Mais

M’est-il permis, soyons sincères

D’en parler au café-concert

Sans dire qu’elle l’a, suraigu

Le feu au cul?

J’aurais sans doute du bonheur

Et peut-être la Croix d’Honneur

À chanter avec décorum

L’amour qui mène à Rome

Mais

Mon ange m’a dit: «Turlututu

Chanter l’amour t’est défendu

S’il n'éclôt pas sur le destin

D’une putain»

Et quand j’entonne, guilleret

À un patron de cabaret

Une adorable bucolique

Il est mélancolique

Et

Me dit, la voix noyée de pleurs

«S'il vous plaît de chanter les fleurs

Qu’elles poussent au moins rue Blondel

Dans un bordel»

Chaque soir avant le dîner

A mon balcon mettant le nez

Je contemple les bonnes gens

Dans le soleil couchant

Mais

Ne me demandez pas de chanter ça, si

Vous redoutez d’entendre ici

Que j’aime à voir, de mon balcon

Passer les cons

Les bonnes âmes d’ici bas

Comptent ferme qu'à mon trépas

Satan va venir embrocher

Ce mort mal embouché

Mais

Mais veuille le grand manitou

Pour qui le mot n’est rien du tout

Admettre en sa Jérusalem

À l’heure blême

Le pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

En el pasado, cuando yo era un mocoso

yo tenia fobia a las palabrotas

¿Qué pasa si pensé "mierda" en voz baja

no dije

Pero

Hoy mi sustento

Está hablando como un idiota

Ya no pienso "mierda", claro

Pero digo

yo soy el pornógrafo

Del fonógrafo

la broma

De la cancion

Para entretener a la galería

escupo gauloiseries

Bocados de palabras crudas

bastante incongruente

Pero

Encontrándome solo bajo mi techo

En mi psique me muestro al dedo

Y me grita: "Vete a la mierda, hombre incorrecto

Ver por los griegos»

Todos los sábados voy a confesarme.

Acusándome de haber hablado de nalgas

Y prometo firme al morabito

Para hacerlos tabú

Pero

Temeroso, si ya no hablo de eso

Para terminar en el Ejército de Salvación

Volveré a la alfombra pronto

Las nalgas impías

Mi esposa es, por cierto

Naturalmente lujurioso

Quien la hace ir a la cama desnuda

Bajo el primero en llegar

Pero

¿Se me permite, seamos sinceros?

Para hablar de ello en el café-concierto

Sin decir que lo tiene, agudo

¿Fuego en el culo?

probablemente tendría suerte

Y tal vez la Cruz de Honor

cantar con decoro

El amor que lleva a Roma

Pero

Mi ángel me dijo: “Turlututu

Te está prohibido cantar amor

Si no eclosiona en el destino

de una puta"

Y cuando canto alegre

A un patrón de cabaret

Un bucólico adorable

el es melancolico

Y

Me dijo, la voz ahogada en lágrimas

"Por favor canta las flores

Déjalos crecer al menos rue Blondel

en un burdel"

Todas las noches antes de la cena.

En mi balcón metiendo la nariz

Miro a la gente buena

En el sol poniente

Pero

Aunque no me pidas que cante eso

Temes escuchar aquí

Que me gusta ver, desde mi balcón

Pasar los idiotas

Las buenas almas aquí abajo

Cuenta firme solo en mi muerte

Satanás vendrá a ensartar

Este muerto malhablado

Pero

Pero por favor el gran manitou

Para quien la palabra no es nada

Admitir en su Jerusalén

A la hora aburrida

el pornógrafo

Del fonógrafo

la broma

De la cancion