Музыкант - ДДТ

Сегодня — тыл, а завтра — фронт, чуть тоньше слышен звук туманный.

Вертелся юный горизонт в зубах со спичкой безымянной.

В его прищуре ни о чём живая музыка играла,

Она была его ключом и притяжение не держала.

На что способен этот джаз и от чего все эти звуки?

Так выворачивают нас, воткнув по локоть в сердце руки.

И где любовь оставит след, и что история сломала,

И сколько стоит этот бред, и почему всегда так мало?!

И даже морду кирпичом трубач заденет за живое,

Она узнает что по чём, что это «музыка» такое.

И разорвут её стихи до пьяной романтичной ноты,

Так гармоничны и легки весной рояли и фаготы.

На баррикадах пацифизм вновь нарывается на драку.

Опять бездарный мрачный *** идёт на нас с тобой в атаку.

И мы одни спиной к спине глядим на мраморные орды,

И пусть хоть целый мир в дерьме, мы эту грязь сольем в аккорды.

Hoy, la parte trasera, y mañana, la parte delantera, se escucha un sonido de niebla un poco más delgado.

El joven horizonte dio vueltas en sus dientes con una cerilla sin nombre.

En su entrecerrar los ojos, la música en vivo sonaba sobre nada,

Ella era su llave y no tenía la atracción.

¿De qué es capaz este jazz y de qué son todos estos sonidos?

Así nos dan la vuelta, metiendo las manos hasta el codo en el corazón.

Y donde el amor dejará una huella, y lo que la historia ha roto,

¿Y cuánto cuesta esta tontería y por qué siempre es tan poco?

Y el trompetista incluso tocará la cara con un ladrillo,

Ella aprende qué es, qué es esta "música".

y romper sus poemas con una nota romántica borracha,

Así de armoniosos y ligeros son los pianos y los fagotes en primavera.

En las barricadas, el pacifismo vuelve a toparse con la lucha.

Una vez más, el *** sombrío e incompetente nos está atacando a ti y a mí.

Y nosotros solos miramos de espaldas a las hordas de mármol,

E incluso si todo el mundo está hecho mierda, fusionaremos esta suciedad en acordes.