Поезд - Александр Башлачёв

Нет времени, чтобы себя обмануть,

И нет ничего, чтобы просто уснуть,

И нет никого, кто способен нажать на курок.

Моя голова — перекресток железных дорог.

Здесь целое небо, но нечем дышать.

Здесь тесно, но я не пытаюсь бежать.

Я прочно запутался в сетке ошибочных строк.

Моя голова — перекресток железных дорог.

Нарушены правила в нашей игре.

И я повис на телефонном шнуре.

Смотрите, сегодня петля на плечах палача.

Скажи мне — прощай, помолись и скорее кончай.

Минута считалась за несколько лет,

Но ты мне купила обратный билет.

И вот уже ты мне приносишь заваренный чай.

С него начинается мертвый сезон.

Шесть твоих цифр помнит мой телефон,

Хотя он давно помешался на длинных гудках.

Нам нужно молчать и стискивать зубы до боли в висках.

Фильтр сигареты испачкан в крови.

Я еду по минному полю любви.

Хочу каждый день умирать у тебя на руках.

Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках.

Любовь — это слово похоже на ложь.

Пришитая к коже дешевая брошь.

Прицепленный к жестким вагонам вагон-ресторан.

И даже любовь не поможет сорвать стоп-кран.

Любовь — режиссер с удивленным лицом,

Снимающий фильмы с печальным концом,

А нам все равно так хотелось смотреть на экран.

Любовь — это мой заколдованный дом,

И двое, что все еще спят там вдвоем.

На улице Сакко-Ванцетти мой дом 22.

Они еще спят, но они еще помнят слова.

Их ловит безумный ночной телеграф.

Любовь — это то, в чем я прав и неправ,

И только любовь дает мне на это права.

Любовь — как куранты отставших часов.

Стойкая боязнь чужих адресов.

Любовь — это солнце, которое видит закат.

Это я, это твой неизвестный солдат.

Любовь — это снег и глухая стена.

Любовь — это несколько капель вина.

Любовь — это поезд Свердловск-Ленинград и назад.

Любовь — это поезд сюда и назад.

Нет времени, чтобы себя обмануть.

И нет ничего, чтобы просто уснуть.

И нет никого, кто способен нажать на курок.

Моя голова — перекресток железных дорог.

No hay tiempo para engañarte a ti mismo

Y no hay nada para quedarse dormido

Y no hay nadie que sea capaz de apretar el gatillo.

Mi cabeza es un cruce de vías.

Aquí hay todo un cielo, pero no hay nada que respirar.

Está lleno de gente aquí, pero no estoy tratando de correr.

Estoy firmemente enredado en la red de líneas erróneas.

Mi cabeza es un cruce de vías.

Violó las reglas de nuestro juego.

Y me colgué del cable del teléfono.

Mira, hoy hay una soga sobre los hombros del verdugo.

Dime adiós, reza y termina pronto.

Un minuto se consideraba varios años,

Pero me compraste un billete de vuelta.

Y ahora me traes té preparado.

La temporada muerta comienza con él.

Tus seis dígitos recuerdan mi teléfono

Aunque durante mucho tiempo ha estado obsesionado con los pitidos largos.

Necesitamos estar en silencio y apretar los dientes hasta que nos duelan las sienes.

El filtro del cigarrillo está manchado de sangre.

Estoy conduciendo a través del campo minado del amor.

Quiero morir en tus brazos todos los días.

Necesito morir en tus brazos al menos una vez.

El amor es una palabra como una mentira.

Un broche barato cosido al cuero.

Un vagón restaurante unido a vagones rígidos.

E incluso el amor no ayudará a abrir la llave de paso.

El amor es un director con cara de sorpresa,

Hacer películas con finales tristes

Pero todavía queríamos mirar la pantalla.

El amor es mi casa encantada

Y dos que siguen durmiendo allí juntos.

En la calle Sacco-Vanzetti, mi casa es 22.

Todavía están durmiendo, pero aún recuerdan las palabras.

Son atrapados por un telégrafo nocturno loco.

El amor es donde estoy bien y mal

Y sólo el amor me da derecho a hacerlo.

El amor es como las campanadas de un reloj atrasado.

Miedo persistente a las direcciones de otras personas.

El amor es el sol que ve la puesta del sol.

Soy yo, es tu soldado desconocido.

El amor es nieve y una pared en blanco.

El amor son unas gotas de vino.

El amor es el tren Sverdlovsk-Leningrado y viceversa.

El amor es un tren de ida y vuelta.

No hay tiempo para engañarte a ti mismo.

Y no hay nada que solo dormir.

Y no hay nadie que sea capaz de apretar el gatillo.

Mi cabeza es un cruce de vías.