Он не верит в меня - Зоя Ященко, Белая Гвардия

Он не верит в меня, он и слышать не хочет обо мне,

Он читает такие гигантские книги о британской войне,

Я смотрю на него из угла двухэтажной квартиры и жду,

Ведь когда-то должно же ему надоесть говорить ерунду,

И он скажет мне слово, такое короткое слово,

С которым рифмуется горных ущелий вода (да, да),

Поезда, города (да, да), лабуда, лебеда (да, да),

И летящая по небу звезда.

И он скажет мне слово.

Он не верит в меня, он считает меня

Безалаберной куклой с картинки в твоем букваре,

Он лежит, растянувшись, и пьет сквозь соломинку воздух на Лысой горе.

Я смотрю на него через призму светящихся капель на мокрой листве,

Ведь когда-то должны же ему надоесть эти войны,

Деревянные кони на шахматном поле в медовой траве,

И он скажет мне слово, такое короткое слово,

С которым рифмуется весь белый свет (нет, нет),

Пистолет, амулет (нет, нет), плед и кабриолет (нет, нет),

Марлезонский балет (нет, нет).

И он скажет мне слово.

Он не верит в меня, он играет такую безумную музыку белых дождей,

Он поет симфоническим голосом песнь погребенных вождей.

Я смотрю на него из десятого кресла в последнем ряду,

Я вращаю в руке апельсин и мучительно жду.

И он скажет мне слово…

No cree en mí, ni siquiera quiere saber de mí.

Lee libros tan gigantescos sobre la guerra británica,

Lo miro desde la esquina de un departamento de dos pisos y espero,

Después de todo, algún día debe cansarse de decir tonterías,

Y él me dirá una palabra, una palabra tan corta,

con que montaña gargantas agua rima (sí, sí),

Trenes, ciudades (sí, sí), basura, quinua (sí, sí)

Y una estrella volando por el cielo.

Y él me dirá una palabra.

No cree en mí, me considera.

Una muñeca descuidada de la foto en tu cartilla,

Se acuesta y bebe aire a través de una pajita en Bald Mountain.

Lo miro a través del prisma de las gotas luminosas sobre el follaje húmedo,

Después de todo, algún día debe cansarse de estas guerras,

Caballos de madera en un campo de ajedrez en hierba de miel,

Y él me dirá una palabra, una palabra tan corta,

Que todo el mundo rima con (no, no)

Pistola, amuleto (no, no), manta y convertible (no, no)

Ballet Marlezon (no, no).

Y él me dirá una palabra.

Él no cree en mí, toca una música tan loca como la lluvia blanca.

Canta con voz sinfónica el canto de los líderes sepultados.

Lo miro desde la décima silla de la última fila,

Giro una naranja en mi mano y espero dolorosamente.

Y él me dirá una palabra...