My Protagonist Kim Carson - William S. Burroughs

Uh, this is, uh, from a Western in progress, entitled The Place of Dead Roads.

And my protagonist Kim Carson finds himself in deadly conflict with Mr.

Hart — the press tycoon, and Old Man Bickford — a beef and oil baron.

And Bickford has a special price on Kim’s head, because Kim killed Old Man

Bickford’s son in a gunfight…

Real Western… Yeah

For three days, Kim camped on the Macy Tops, sweeping the valley with his

binoculars.

A cloud of dust headed south told him they figured he’d arrive

south from Mexico.

He’d headed north instead, into a land of sandstone

formations.

And everywhere caves pocked into the red rock like bubbles in

boiling oatmeal.

Some of the caves had been lived in, at one time or another.

Rusty tin cans, pottery shards, cartridge cases.

Kim found an arrowhead,

six inches long, chipped from obsidian.

And a smaller arrowhead of rose

colored flint.

Dusk was falling and blue shadows gathered in the Sangre de

Cristo Mountains to the east

Sangre de Cristo.

Blood of Christ.

Rivers of blood.

Mountains of blood.

Does Christ never get tired of bleeding?

It is raining in the Jimenez Mountains.

«It is raining Anita Huffington»

— Last words of General Grant, spoken to his nurse.

Circuits in his brain

flickering out like lightning in gray clouds

Pottery shards, arrowheads, rusting fish hooks.

You can see there was a cabin

here once.

A hypodermic syringe glints in the sun

He holds the rose flint arrow head in his hand.

And he fondles the obsidian

arrowhead, so fragile.

«Do they break every time they were used like bee stings?

«, he wonders.

Somebody made this arrowhead.

It had a creator long ago.

This arrowhead is the only proof of his existence.

So living things can also

be seen as artefacts designed for a purpose.

So perhaps the human artefact had

a creator?

Perhaps the stranded space traveller needed the human vessel to

continue his voyage and he made it for that purpose?

He died before he could

use it, he found another escape route.

This artefact shaped to fill a forgotten

need, now has no more meaning or purpose than this arrow head without the arrow

and the bow, the arm and the eye.

Or perhaps the human artefact was the

creators' last card, played in an old game many light years ago

Chill in an empty space, Kim gathers wood for a fire.

The stars are coming out.

There’s the Big Dipper.

His father points to Betelgeuse in the night sky over

St. Louis.

His fathers grey face on a pillow.

Helpless pieces in the game he

plays on this checker board of nights and days — so fragile — shivers and

gathers wood.

Slave gods in the firmament

He remembers his fathers' last words: «Stay outta churches, son.

All I got a key to is the shit house… And swear to me you will never wear a

policeman’s badge.»

Hither and thither, moves and checks and slaves.

And one by one,

back in the closet lays.

Rusty tin cans, pottery shards, cartridge cases,

arrow heads, a hypodermic syringe glints in the sun

Uh, esto es, uh, de un western en progreso, titulado The Place of Dead Roads.

Y mi protagonista Kim Carson se encuentra en un conflicto mortal con el Sr.

Hart, el magnate de la prensa, y Old Man Bickford, un magnate de la carne y el aceite.

Y Bickford tiene un precio especial por la cabeza de Kim, porque Kim mató al Viejo

El hijo de Bickford en un tiroteo...

Western real... sí

Durante tres días, Kim acampó en Macy Tops, barriendo el valle con su

prismáticos.

Una nube de polvo que se dirigía al sur le dijo que pensaban que llegaría

al sur de México.

En su lugar, se había dirigido al norte, a una tierra de arenisca

formaciones

Y por todas partes cuevas perforadas en la roca roja como burbujas en

avena hirviendo.

Algunas de las cuevas habían sido habitadas, en un momento u otro.

Latas oxidadas, fragmentos de cerámica, cartuchos.

Kim encontró una punta de flecha,

seis pulgadas de largo, tallada en obsidiana.

Y una punta de flecha más pequeña de rosa

pedernal de colores.

Estaba anocheciendo y las sombras azules se juntaban en la Sangre de

Montañas de Cristo al este

Sangre de Cristo.

Sangre de Cristo.

Ríos de sangre.

Montañas de sangre.

¿Cristo nunca se cansa de sangrar?

Está lloviendo en las montañas de Jiménez.

«Está lloviendo Anita Huffington»

— Últimas palabras del general Grant, dirigidas a su enfermera.

Circuitos en su cerebro

parpadeando como un relámpago en las nubes grises

Fragmentos de cerámica, puntas de flecha, anzuelos oxidados.

Puedes ver que había una cabaña.

aquí una vez.

Una jeringa hipodérmica brilla al sol

Sostiene la punta de flecha de pedernal rosa en su mano.

Y acaricia la obsidiana

punta de flecha, tan frágil.

«¿Se rompen cada vez que se usan como picaduras de abejas?

", él se pregunta.

Alguien hizo esta punta de flecha.

Tuvo un creador hace mucho tiempo.

Esta punta de flecha es la única prueba de su existencia.

Entonces, los seres vivos también pueden

ser vistos como artefactos diseñados para un propósito.

Así que quizás el artefacto humano había

un creador?

Tal vez el viajero espacial varado necesitaba la nave humana para

continuar su viaje y lo hizo para ese propósito?

Murió antes de poder

usarlo, encontró otra ruta de escape.

Este artefacto en forma de llenar un olvidado

necesita, ahora no tiene más significado o propósito que esta punta de flecha sin la flecha

y el arco, el brazo y el ojo.

O tal vez el artefacto humano fue el

última carta de los creadores, jugada en un juego antiguo hace muchos años luz

Relájate en un espacio vacío, Kim junta leña para el fuego.

Las estrellas están saliendo.

Ahí está la Osa Mayor.

Su padre señala a Betelgeuse en el cielo nocturno sobre

San Louis.

El rostro gris de su padre sobre una almohada.

Piezas indefensas en el juego que él

juega en este tablero de ajedrez de noches y días, tan frágil, escalofríos y

recoge madera.

Dioses esclavos en el firmamento

Recuerda las últimas palabras de su padre: «Aléjate de las iglesias, hijo.

Todo lo que tengo es una llave para la casa de mierda... Y júrame que nunca usarás una

placa de policía.»

Aquí y allá, movimientos y controles y esclavos.

Y uno por uno,

de vuelta en el armario yace.

Latas oxidadas, fragmentos de cerámica, cartuchos,

puntas de flecha, una jeringa hipodérmica brilla al sol