Calude Gravol - VioleTT Pi

Il a les cheveux longs

Une moustache quasi-japonaise

Des papiers usés par les mots

Des mots lourds en tabarnak

Il n’existe aucun verbe pour sauver la vie des poètes

Les fenêtres sont trop ouvertes

Les bouches noires qui avalent les prophètes

Le vide nous avalera à son tour

Et nous verrons la petitesse de notre souplesse intellectuelle

Calude a des ailes au milieu de ses verbes

Calude a des ailes, mais il ne sait pas voler

Calude a des ailes au milieu de ses verbes

Calude a des ailes, mais il ne sait pas voler

Un carré noir sur le mur

Calude se questionne et il recule

Il regarde la fenêtre par laquelle il se sent aspiré

Les bouches noires de l’univers s’ouvrent

Lorsque les portes sont fermées

Où chaque berceau tourne dans la violence

Puisque la souffrance est dans les nerfs

Dans les mots aussi banals que chaise, pomme et frites

Et pour ces quelques cons qui verront la différence

Il sera trop tard

Puisque pour Calude il est trop tard

Il avance, il va vite, il évite la vie, il se lance dans le vide

Mais est-ce que la mort est un but ou un simple cri?

Calude a des ailes au milieu de ses verbes

Calude a des ailes, mais il ne sait pas voler

Calude a des ailes au milieu de ses verbes

Calude a des ailes, mais il ne sait pas voler

Calude Gravol

Il a des ailes, mais il ne sait pas voler

Calude Gravol

Il a des ailes, mais il ne sait pas voler

Voler, voler

Voler, voler

Voler, voler

Voler, voler

Tiene el pelo largo

Un bigote casi japonés

Papeles desgastados por palabras

Palabras pesadas en Tabarnak

No hay verbo para salvar la vida de los poetas

Las ventanas están demasiado abiertas.

Las bocas negras que se tragan a los profetas

El vacío nos tragará

Y veremos la pequeñez de nuestra flexibilidad intelectual

Calude tiene alas en medio de sus verbos

Calude tiene alas, pero no puede volar

Calude tiene alas en medio de sus verbos

Calude tiene alas, pero no puede volar

Un cuadrado negro en la pared.

Calude se cuestiona a sí mismo y retrocede.

Mira la ventana por la que se siente succionado

Las bocas negras del universo se abren

Cuando las puertas están cerradas

Donde cada cuna se vuelve en violencia

Ya que el dolor está en los nervios

En palabras tan mundanas como silla, manzana y papas fritas

Y para esos pocos idiotas que verán la diferencia.

Será demasiado tarde

Ya que para Calude es demasiado tarde

Avanza, va rápido, esquiva la vida, se tira al vacío

Pero, ¿la muerte es una meta o un mero grito?

Calude tiene alas en medio de sus verbos

Calude tiene alas, pero no puede volar

Calude tiene alas en medio de sus verbos

Calude tiene alas, pero no puede volar

Calude Gravol

Tiene alas, pero no puede volar.

Calude Gravol

Tiene alas, pero no puede volar.

Vuela Vuela

Vuela Vuela

Vuela Vuela

Vuela Vuela