Pommes, pommes, pommes - Thomas Fersen

Pommes, pommes, pommes

C’est l’automne

Si monotone

C’est triste, triste, triste

Les feuilles mortes

Les flaques d’eau

Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux

À Boulogne

C’est de saison

Les enfants

Ramassent des marrons

En caressant l’automne

Un balayeur fredonne:

«Pommes, pommes, pommes …

Oh mon amour

Le jour viendra

Où tu refleuriras.»

La nuit tombe

On s'étonne

Ces feuilles sur le sol?

Et oui, c’est l’automne

Un homme sans toit

Occupe un banc de bois

On le montre aux enfants qui n’obéissent pas

C’est l’automne

C’est l’automne

Et de temps en temps

L’hiver montre ses dents

Et la nuit sous les ponts

On gèle jusqu’au trognon

De pomme, pomme, pomme

Manzanas, manzanas, manzanas

Es otoño

tan monótono

Es triste, triste, triste

Las hojas muertas

charcos de agua

El viento en el callejón que se lleva los periódicos

en bologne

esta en temporada

niños

recoger castañas

Acariciando el otoño

Un barrendero tararea:

“Manzanas, manzanas, manzanas…

Oh mi amor

El día llegará

donde volverás a florecer".

la noche esta cayendo

estamos sorprendidos

¿Esas hojas en el suelo?

Y sí, es otoño.

un hombre sin hogar

Ocupa un banco de madera.

Se lo mostramos a los niños que no obedecen

Es otoño

Es otoño

Y de vez en cuando

El invierno enseña los dientes

Y la noche bajo los puentes

Nos congelamos hasta el núcleo

manzana, manzana, manzana