Oh Heartland, Up Yours! - Owen Pallett

The stars collected

Each world accounted for

Freed all the children

Seems there is nothing more

If I only had a rowboat I would row it up to heaven

And if heaven would not have me I would take the other option

I will seek out my own satisfaction

From the wight lying in the barrow

To the priest with his broken arrows

There’s a method to the madness

They will feign an expression of sadness

A concatenation of locusts

And the farmers are losing their focus

On the pitch of the Avenroe grasses

I will sing sing sing to the masses

Oh Heartland, up yours

The hollow voice of

The fourteenth century

Too much assumption to be taken seriously

Oh you wrote me like a Disney kid in cutoffs and a beater

With a feathered fringe, it doesn’t suit a simoniac breeder

Doesn’t work doesn’t fly doesn’t handle

From the wight lying in the barrow

To the priest with his broken arrows

There’s a method to the madness

They will feign an expression of sadness

A concatenation of locusts

And the farmers are losing their focus

On the pitch of the Avenroe grasses

I will sing sing sing to the masses

Oh Heartland, up yours

(My home, my homeland, my homeland)

I will not sing your praises

I will not sing your praises here

I will not sing your praises

I will not sing your praises here

I will not sing your praises

I will not sing your praises

I will not sing your praises

I will not sing your praises here

Las estrellas recogidas

Cada mundo representado

Liberó a todos los niños

Parece que no hay nada más

Si solo tuviera un bote de remos, lo remaría hasta el cielo

Y si el cielo no me tuviera yo tomaría la otra opción

Buscaré mi propia satisfacción

Del espectro que yacía en el túmulo

Al sacerdote con sus flechas rotas

Hay un método para la locura

Fingirán una expresión de tristeza

Una concatenación de langostas

Y los granjeros están perdiendo su enfoque

En el terreno de juego de las hierbas de Avenroe

voy a cantar cantar cantar a las masas

Oh Heartland, arriba tuyo

La voz hueca de

el siglo XIV

Demasiadas suposiciones para ser tomadas en serio

Oh, me escribiste como un niño de Disney en pantalones cortos y un batidor

Con un fleco emplumado, no le conviene a un criador simoníaco

no funciona no vuela no maneja

Del espectro que yacía en el túmulo

Al sacerdote con sus flechas rotas

Hay un método para la locura

Fingirán una expresión de tristeza

Una concatenación de langostas

Y los granjeros están perdiendo su enfoque

En el terreno de juego de las hierbas de Avenroe

voy a cantar cantar cantar a las masas

Oh Heartland, arriba tuyo

(Mi casa, mi patria, mi patria)

No cantaré tus alabanzas

No cantaré tus alabanzas aquí

No cantaré tus alabanzas

No cantaré tus alabanzas aquí

No cantaré tus alabanzas

No cantaré tus alabanzas

No cantaré tus alabanzas

No cantaré tus alabanzas aquí