Der Clochard - Mireille Mathieu

Sein Bett ist die Bank, sein Zimmer der Park,

Hier lebt er ohne Sorgen

Er nimmt jeden Tag, so wie er grade kommt,

Was kümmert ihn das morgen.

Er liebte das Leben

Und war fast ein Held

Im süßen Rausch der Jugend.

Heute ist er ein niemand,

Allein, ohne Geld,

Verloren auf dieser Welt.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard,

Wer kennt ihn, wer weiß wer er war,

Vielleicht nur ein Mensch mit zuviel Gefühl,

Doch ohne Chancen.

Heute ist er nur noch ein alter Clochard

Und sein Mantel ist grau wie sein Haar,

Und kälter als Regen und Schnee ist sein Herz,

Denn er ist einsam, der Clochard.

Mal steht er verträumt

Im Großstadtverkehr

Und spielt Akkordeon.

Die rastlose Welt versinkt um ihn her

Und schwebt wie Herbstlaub davon.

Gedankenverloren bleibt manch einer stehen

Und lauscht den alten Liedern.

Und fällt eine Münze in seinen Hut,

Dann spielt er immer wieder.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard,

Wer kennt ihn, wer weiß wer er war,

Vielleicht nur ein Mensch mit zuviel Gefühl,

Doch ohne Chancen.

Heute ist er nur noch ein alter Clochard

Und sein Mantel ist grau wie sein Haar,

Und kälter als Regen und Schnee ist sein Herz,

Denn er ist einsam, der Clochard.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard,

Wer kennt ihn, wer weiß wer er war,

Vielleicht nur ein Mensch mit zuviel Gefühl,

Doch ohne Chancen.

Heute ist er nur noch ein alter Clochard

Und sein Mantel ist grau wie sein Haar,

Und kälter als Regen und Schnee ist sein Herz,

Denn er ist einsam, der Clochard.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard…

Su cama es el banco, su habitación es el parque,

Aquí se vive sin preocupaciones

Él toma cada día como viene

¿Qué le importa el mañana?

amaba la vida

Y era casi un héroe

En la dulce embriaguez de la juventud.

hoy es un don nadie

solo sin dinero

Perdido en este mundo.

Lo acaban de llamar viejo Clochard,

Quién lo conoce, quién sabe quién fue,

Tal vez solo una persona con demasiado sentimiento

Pero sin oportunidad.

Hoy es solo un viejo clochard

y su manto es gris como su cabello,

Y más frío que la lluvia y la nieve es su corazón,

Porque está solo, el Clochard.

A veces se para soñador

En el tráfico de la gran ciudad

Y toca el acordeón.

El mundo inquieto se hunde a su alrededor.

Y se aleja flotando como hojas de otoño.

Algunas personas se quedan quietas, perdidas en sus pensamientos

Y escuchar las viejas canciones.

Y si una moneda cae en su sombrero,

Luego juega una y otra vez.

Lo acaban de llamar viejo Clochard,

Quién lo conoce, quién sabe quién fue,

Tal vez solo una persona con demasiado sentimiento

Pero sin oportunidad.

Hoy es solo un viejo clochard

y su manto es gris como su cabello,

Y más frío que la lluvia y la nieve es su corazón,

Porque está solo, el Clochard.

Lo acaban de llamar viejo Clochard,

Quién lo conoce, quién sabe quién fue,

Tal vez solo una persona con demasiado sentimiento

Pero sin oportunidad.

Hoy es solo un viejo clochard

y su manto es gris como su cabello,

Y más frío que la lluvia y la nieve es su corazón,

Porque está solo, el Clochard.

Lo acaban de llamar viejo Clochard...