À qui n'a pas aimé - Manset

A qui n’a pas connu l’amour

N’a pas aimé

A qui n’a pas touché

Ses lèvres embaumées

N’a pas senti sur lui

Son regard lourd

Ses yeux de maladie

De fièvre désarmée

A qui n’a pas touché du doigt

La plaie profonde

La déchirure de l'être aimé

Que tout inonde

L’or qu’est devenu

Sans qu’on l’ai voulu

Le quotidien des choses

De la banalité

Comme une plante arrachée

A la terre, au fumier

Comme une main

Qu’on a lâchée

Mais c’est sans doute là-haut

Dans la félicité

Que ceux là seront atteints

De cécité

Et réunis sans devoir se cacher

Aveugles sur le monde

Et sur sa cruauté

Comme une fleur arrachée

A la terre, au fumier

Comme une main

Qu’on a lâchée

A qui n’a pas subi sur lui

Cette caresse

A qui n’a pas touché du doigt

Cette herbe épaisse

Qui frissonne et se courbe

Comme avant

Mais ces trous sont ses yeux

Par où passe le vent

Et tout ceci finit par m'être indifférent

Peut-être disparaître

Dans le pli du néant

D’avoir été ensemble

De n'être plus

Que ce qui dans les larmes

Et dans l’eau se dilue

Comme une plante arrachée

A la terre, au fumier

Qui par sa tige reste attachée

Et ne peut ni grandir ni périr ni passer

Simplement dépérir

A qui n’a pas aimé

A quien no ha conocido el amor

No le gustó

quien no toco

sus labios perfumados

no olía en él

Su mirada pesada

Sus ojos enfermos

De fiebre desarmada

quien no se ha tocado un dedo

la herida profunda

El desamor del amado

Deja que todo se inunde

El oro que se ha convertido

sin quererlo

las cosas de todos los dias

De la banalidad

Como una planta desarraigada

A la tierra, al estiércol

como una mano

Que lo dejemos ir

Pero probablemente esté ahí arriba

en dicha

Que esos serán alcanzados

de la ceguera

Y reencontrarse sin tener que esconderse

Borracho como una cuba

Y sobre su crueldad

como una flor rota

A la tierra, al estiércol

como una mano

Que lo dejemos ir

A quien no ha sufrido sobre él

esta caricia

quien no se ha tocado un dedo

Esta hierba espesa

Quien tiembla y se dobla

Como antes

Pero esos agujeros son sus ojos.

Donde el viento sopla

Y todo esto me acaba siendo indiferente

tal vez desaparezca

En el redil de la nada

haber estado juntos

para no ser mas

Que lo que en las lágrimas

Y en el agua se diluye

Como una planta desarraigada

A la tierra, al estiércol

Quien por su tallo permanece unido

Y no puede ni crecer ni perecer ni morir

solo desperdicia

a quien no le gusto