Пройдут года - Иван Кучин

Вот снова вечер зимний, деревья клонит в сон.

И в этот вечер зимний, я вновь пишу письмо,

Что здесь тайга глухая, на крышах белый мех,

Что ты моя родная на свете лучше всех.

Пройдут года и я вернусь, весной подснежник зацветет.

И я в колени твои ткнусь, и прошепчу ну вот и все.

Ах жизнь моя лихая, бедовая моя.

Простишь ли ты родная, за эту жизнь меня.

Как трудно без улыбки, и ласки твоей жить,

Как много за ошибки, приходится платить.

Пройдут года и я вернусь, весной подснежник зацветет.

И я в колени твои ткнусь, и прошепчу ну вот и все.

Aquí de nuevo la noche de invierno, los árboles tienden a dormir.

Y esta tarde de invierno, vuelvo a escribir una carta,

Que aquí la taiga es sorda, hay pelaje blanco en los techos,

Que eres mi querida en el mundo la mejor.

Pasarán los años y volveré, en la primavera florecerá la campanilla.

Y te pincharé las rodillas y susurraré bien, eso es todo.

Ah, mi vida es gallarda, mi problema.

¿Me perdonarás, querida, por esta vida?

Que dificil es vivir sin una sonrisa, y tu caricia,

Cuánto por errores, tienes que pagar.

Pasarán los años y volveré, en la primavera florecerá la campanilla.

Y te pincharé las rodillas y susurraré bien, eso es todo.