Im Ich - Das Ich

Zerzaust in Kleidern und Gebärden

Blicke ziehen Runden mit Begehren

Auf Tafelrunden liegen Sklaven

Als Frühgeburten gargekocht

Unter uns in kalten Kellern

Warten Weiber auf Geburten

Verkrampfte Schreie speien Kinder

Händler warten sie zu wiegen

Starke Männer werden trunken

Wenn sie kaltes grauen küßt

Verstumpfte Glieder werden weinen

Weil mit Hoffnung nichts verdient

Ein kränklich armes müdes Volk

Verschließ die Ohren hören Schmerzen

Vor tiefem Abgrund stehen Richter

Das Ich im Ich ist kein Idol

In Nebenzimmern blühen Hirne

Die sich selber recht genannt

Aus dem Fenster stiert ein Schädel

Der den Weisen stumm erzählt

Von tiefster Seele steigen Klagen

Weil die Herrschaft uns verdreht

An kahlen Felsen strömen Säfte

Die von Tieren ausgepresst

Fleischkollonnen stehen Schlange

Vor den Toren vieler Ahnen

Aus den Mäulern kreischen Stimmen

Die mit Haß sind aufgefüllt

Von Seuchenadern tropfen Gifte

Tränket unsre neue Bibel

Verdörrte Hände schufen Nerven

Das Ich im Ich ist angezapft

Ich streite einsam mich

Mit dieser oberflächen Welt

Gutes sei ein löblich Brot

Von dem ich zehre bis zum Tod

Despeinado en ropa y gestos

Las miradas dibujan rondas con deseo

Los esclavos yacen en mesas redondas

Cocinados como bebés prematuros

Debajo de nosotros en bodegas frías

Las mujeres están esperando nacimientos.

Gritos convulsos escupen niños

Los comerciantes están esperando para pesarlos

Los hombres fuertes se emborrachan

Cuando el frio gris la besa

Las extremidades aturdidas llorarán

Porque la esperanza no gana nada

Un pobre pueblo cansado enfermizo

Cierra los oídos escucha el dolor

Los jueces se paran ante un profundo abismo

El yo en el yo no es un ídolo

Los cerebros florecen en las habitaciones contiguas

que con razón se llamaron a sí mismos

Un cráneo está mirando por la ventana

Quien en silencio le dice al sabio

Los lamentos suben desde lo más profundo del alma

Porque la dominación nos tuerce

Los jugos fluyen de las rocas desnudas

El presionado por los animales

Las columnas de carne hacen cola

A las puertas de muchos antepasados

Las voces chillaban de sus bocas.

Los que tienen odio están llenos

Los venenos gotean de las venas de la peste

Riegue nuestra nueva Biblia

Las manos marchitas crearon nervios

El yo en el yo está tocado

lucho solo

Con este mundo de superficie

Bueno es un pan loable

De la que me alimento hasta la muerte