Black Rose - Cecil Otter

I hear «oohs!»

and «ahhs!», when I jump off my garage

People treat me like I’m dying for a cause cause I believe in God

Santa Clause, and The Easter Bunny

I’m hanging out with Lady Luck, and feeding her when her beaver’s hungry

Don’t need your money, don’t need your company

Do need that filthy middle finger out my cup of tea

Like, if it takes one to bleed

And two to make the bleeding stop;

I’d rather leave a trail of blood

Now it’s two-thousand-and-

And I’m still kicking like old habits

Still sticking with no address or mattress

Now, half this life spent in these skate shoes

Been spent walking to the beat of a breakthrough

I shake a few hands, hug a few strangers

Make a new fan, cut a rug and dupe later

New raider of the lost breaks and bass lines

Trying to discover some peace on the freight lines

Nine hollows and I’m feeling like a fifty-spot

Channeling my lady luck, see what that gypsy’s got

She’s looking up today, smiling at the thunderstorm

Playing her tiny violin that keep my hunger warm

While a hundred horns blow for the wrong reasons

I write my songs singing, «So long!»

to all the heathens

Like, «Greetings to you, good riddance.»

It’s time for your bad come-back

So come back to the:

I came to pigeon-hole the skeptics

While I address my Minnesota ethics

Could give a goddamned fuck if the children don’t respect it

My name is Cecil fucking Otter not Dylan Goes Electric

So who’s that peeking in my window?

Right now!

I don’t know, but I can see the interest in their eyebrow

I vow to the dying day of my inner works:

My medium is extra-large, until I’m in the dirt

My fingers hurt from all these over-anxious brushstrokes

Sometimes I’m not looking, I’ll wind up, and cut throats

Just jokes man, I’ll set 'em all aside soon

For now they’re my baby: the centerfold

So from that, circus cannon that you shot me through

To smoking poison in the boy’s room with a Mötley Crüe

Talk me through this

With the coffee, or the newest fixative

And you’ll just say the music’s a risk to his health

But he sticks to his guns, 'til they stick to you

Keeps twisting his tongue, and it’ll spit to you

Sings you to sleep with a song of repercussions

But he don’t sleep, cause sleep is the Reaper’s cousin

And he’s a holy ghost hunter, Steve Perry street talker

Eating some moldy toast under my Beef Whopper

Small city beat-jocker addicted to the hocking spit

Off-beat beatboxer who thinks he’s rocking it

Hip-hop-kin's kid with a mouth full of dynamite

Checking myself for ticks, and Jimmy Caster troglodytes

I hide the fight and show my best impression of…

I came to pigeon-hole the skeptics

While I address my Minnesota ethics

Could give a goddamned fuck if the children don’t respect it

My name is Cecil fucking Otter not Dylan Goes Electric

Escucho «¡ooh!»

y «¡ahhs!», cuando salto de mi garaje

La gente me trata como si me estuviera muriendo por una causa porque creo en Dios

Papá Noel y el Conejo de Pascua

Salgo con la dama de la suerte y le doy de comer cuando su castor tiene hambre.

No necesito tu dinero, no necesito tu compañía

¿Necesito ese asqueroso dedo medio fuera de mi taza de té?

Como, si se necesita uno para sangrar

y dos para que deje de sangrar;

Prefiero dejar un rastro de sangre

Ahora son dos mil y

Y todavía estoy pateando como viejos hábitos

Todavía me quedo sin dirección o colchón

Ahora, la mitad de esta vida pasada en estos zapatos de skate

He pasado caminando al ritmo de un avance

Estrecho algunas manos, abrazo a algunos extraños

Hacer un nuevo fan, cortar una alfombra y engañar más tarde

New raider of the lost breaks y líneas de bajo

Tratando de descubrir algo de paz en las líneas de carga

Nueve huecos y me siento como un punto cincuenta

Canalizando mi dama de la suerte, mira lo que tiene ese gitano

Ella está mirando hacia arriba hoy, sonriendo a la tormenta

Tocando su pequeño violín que mantiene caliente mi hambre

Mientras suenan cien cuernos por las razones equivocadas

Escribo mis canciones cantando, «¡Hasta luego!»

a todos los paganos

Como, «Saludos a ti, buen viaje».

Es hora de tu mal regreso

Así que vuelve a:

Vine a encasillar a los escépticos

Mientras dirijo mi ética de Minnesota

Me importa un carajo si los niños no lo respetan

Mi nombre es Cecil maldito Otter, no Dylan Goes Electric

Entonces, ¿quién es ese que se asoma por mi ventana?

¡Ahora mismo!

No lo sé, pero puedo ver el interés en su ceja.

Juro hasta el último día de mis obras interiores:

Mi medio es extra grande, hasta que estoy en la tierra

Me duelen los dedos de todas estas pinceladas demasiado ansiosas

A veces no estoy mirando, terminaré y cortaré gargantas

Solo bromas hombre, los dejaré a un lado pronto

Por ahora son mi bebé: la página central

Entonces, a partir de eso, el cañón de circo que me disparaste

A fumar veneno en la habitación del niño con un Mötley Crüe

Háblame de esto

Con el café, o el fijador más nuevo

Y solo dirás que la música es un riesgo para su salud

Pero se apega a sus armas, hasta que se apegan a ti

Sigue retorciendo su lengua, y te escupirá

Te canta para dormir con una canción de repercusiones

Pero él no duerme, porque el sueño es el primo del Reaper

Y él es un cazador de fantasmas santos, el hablador callejero de Steve Perry

Comiendo una tostada mohosa debajo de mi Beef Whopper

Beat-jocker de ciudad pequeña adicto al asador

Beatboxer fuera de lo común que piensa que está rockeando

El niño de hip-hop-kin con la boca llena de dinamita

Comprobándome las garrapatas y los trogloditas de Jimmy Caster

Oculto la pelea y muestro mi mejor impresión de...

Vine a encasillar a los escépticos

Mientras dirijo mi ética de Minnesota

Me importa un carajo si los niños no lo respetan

Mi nombre es Cecil maldito Otter, no Dylan Goes Electric