Heat Lightning - Bambara

Clouds flash up ahead

«Just heat lightning,» he thinks

No rain for the flames

Yeah

Death rides at night in a copper Pinto

Candy in the glove box where a revolver would go

His bones are trapped in greasy fat and he’s

Shaking as he laughs at

Jokes about the weather and news from the fire at the mill

Letting parched mosquitoes drink their fill

Between his knuckles on the wheel while he

Laughs like baby pigs squeal

Pale eyes, huge, behind thick glasses

Speeding through lights, turning green as he passes

Says, «Weathermen are worse than those tarot card teens

They can’t explain every little thing

I don’t care what they say, ain’t gonna rain

Fires aren’t made just to be tamed»

Yeah

Death pulls off to piss in a patch of dry weeds

Aiming at every lightning bug he sees

Hears a creature crying from a ditch

You know death just can’t resist it

He looks at all the models on the billboards going by

Thinking of X’s in their eyes

He smiles at his wandering mind while he’s

Glowing in the moonlight

The radio turns to static

He sticks his hand out the window

And winces at the first drops of rain, yeah

Huh

Says, «Weathermen are worse than those palm reading freaks

They can’t explain every little thing

I don’t care what they say about the rain

It’s not stopping in a day, ain’t no way

It’s not gonna end 'til every coffin’s swimming»

Las nubes parpadean adelante

«Solo calor relámpago», piensa

Sin lluvia para las llamas

sí

La muerte cabalga de noche en un Pinto de cobre

Dulces en la guantera donde iría un revólver

Sus huesos están atrapados en grasa grasosa y está

Temblando mientras se ríe de

Chistes sobre el tiempo y noticias del incendio del molino

Dejar que los mosquitos secos beban hasta saciarse

Entre sus nudillos en el volante mientras él

Se ríe como chillan cerditos

Ojos pálidos, enormes, detrás de gafas gruesas.

Acelerando a través de las luces, volviéndose verde cuando pasa

Dice: «Los meteorólogos son peores que esos adolescentes de las cartas del tarot

No pueden explicar cada pequeña cosa.

No me importa lo que digan, no va a llover

Los fuegos no están hechos para ser domesticados»

sí

La muerte se va a mear en un parche de hierba seca

Apuntando a cada luciérnaga que ve

Oye a una criatura llorando desde una zanja

Sabes que la muerte simplemente no puede resistirla

Mira todas las modelos en las vallas publicitarias que pasan

Pensando en X en sus ojos

Él sonríe a su mente errante mientras está

Brillando a la luz de la luna

La radio se vuelve estática.

Saca la mano por la ventana

Y se estremece ante las primeras gotas de lluvia, sí

Eh

Dice: «Los meteorólogos son peores que esos fanáticos de la lectura de palmas

No pueden explicar cada pequeña cosa.

No me importa lo que digan de la lluvia

No se detendrá en un día, de ninguna manera

No va a terminar hasta que todos los ataúdes estén nadando»