L'ange En Décomposition - Vii

La hauteur de trois pommes et la ganache d’un ange

Un peu de baume au cœur, un peu de cœur m’arrange

Des mots tendres, chez nous pas de sous-entendus

A l’extérieur ce monde est trop souvent tordu

Hors de ma bulle trop jeune pour jouer les gros durs

Et les adultes ont ce comportement d’ordure

Peu de choses nous sommes, chez nous c’est pas Versailles

J’apprends à prendre conscience de ma place sociale

On est des braves mais bons qu'à nettoyer leurs sols

Moi c’est dans une épave qu’on me dépose à l'école

Des motards, des loubards dans des voitures volées

Avant Booba j’connaissais pas les billets violets

On se pique, les bourgeoises tournent à Lexomil

RMIstes et SMIC ça n’a rien d’exotique

Salariés ouais mais délégués du personnel

Du soleil n’attend pas que vienne une hirondelle

De l’amour maternel au besoin matériel

Je tiens à certains comme des frangins ou des paternels

La vie est belle peut-être mais pas toujours facile

Et vu de ma fenêtre tout me paraît fragile

Bientôt demain, hier est un autre jour

Deux millénaires qu’on nous dit que viendra notre tour

La honte est là, s’accroche comme une seconde peau

Rien dans les poches, rapidement l’ange se décompose

Bientôt demain, hier est un autre jour

Deux millénaires qu’on nous dit que viendra notre tour

La honte est là, s’accroche comme une seconde peau

Rien dans les poches, l’ange se décompose

Une famille, vide, monoparentale

L’usine est sordide, ouvrier ce n’est pas rentable

C’est pas ma mère qui parle au journal de 13h

Sur les photos c'était la seule tourneur-fraiseur

S’attaquer à la misère, pas aux immigrés

Les posters du salon m’apprennent la dignité

Un vrai père c’est pas le sang mais les rapports humains

Car nos rencontres se comptent sur les doigts d’une main

Mon reflet s’efface dans une flaque opaque

Pas de retraite, ma grand-mère fait des ménages au black

J’te parle d’un système ne crois pas que je pleurniche

De la came ou du hashich pas de tatoo Carpe diem

Des morts aux vaches, des croix, des serpents, des couteaux

On attend le grand soir, on est pas des couche-tôt

La altura de tres manzanas y la ganache de un ángel

Un poco de bálsamo para el corazón, un poco de corazón me queda bien

Palabras suaves, con nosotros sin insinuaciones

Fuera de este mundo se tuerce con demasiada frecuencia

Fuera de mi burbuja demasiado joven para jugar duro

Y los adultos tienen este comportamiento basura.

Pocas cosas somos, en casa no es Versalles

Estoy aprendiendo a ser consciente de mi lugar social.

Somos valientes pero solo buenos limpiando nuestros pisos

Yo estoy en un naufragio que me dejan en la escuela

Motociclistas, hooligans en autos robados

Antes de Booba no conocía los boletos morados

Nos pinchamos, los burgueses recurren a Lexomil

RMIistes y SMIC no hay nada exótico

Empleados, sí, pero representantes del personal.

Del sol no espera que venga una golondrina

Del amor maternal a la necesidad material

Me preocupo por algunos como hermanos o padres.

La vida es buena tal vez pero no siempre fácil

Y desde mi ventana todo parece frágil

Pronto mañana, ayer es otro día

Dos milenios que nos dicen que nos llegará el turno

La vergüenza está ahí, se aferra como una segunda piel

Nada en los bolsillos, rápidamente el ángel se descompone

Pronto mañana, ayer es otro día

Dos milenios que nos dicen que nos llegará el turno

La vergüenza está ahí, se aferra como una segunda piel

Nada en los bolsillos, el ángel se descompone

Una familia, vacía, monoparental

La fábrica es sórdida, el trabajador no es rentable

No es mi madre la que habla a la 1 p.m.

En las fotos era el único tornero-molinero

Abordar la pobreza, no los inmigrantes

Los carteles de la sala me enseñan dignidad.

Un verdadero padre no es la sangre sino las relaciones humanas.

Porque nuestros encuentros se cuentan con los dedos de una mano

Mi reflejo se desvanece en un charco opaco

Sin jubilación, mi abuela hace limpieza negra.

te hablo de un sistema no creas que me quejo

Marihuana o hachís sin tatoo Carpe diem

Muertes a vacas, cruces, serpientes, cuchillos

Estamos esperando la gran noche, no somos madrugadores