Drunk Chicken / America - U2

America

America, I’ve given you all and now I’m nothing

America, two dollars and twenty-seven cents January 17, 1956

I can’t stand my own mind

America, when will we end the human war

Go fuck yourself with your atom bomb

I don’t feel good, don’t bother me

I won’t write my poem till I’m in my right mind

America, when will you be angelic

When will you take off your clothes

When will you look at yourself through the grave

When will you be worthy of your million Trotskyites

America, why are your libraries full of tears

America, when will you send your eggs to India

I’m sick of your insane demands

When can I go into the supermarket and buy what I need with my good looks

America, after all, it is you and I who are perfect, not the next world

Your machinery is too much for me

You made me want to be a saint

There must be some other way to settle this argument

Burroughs is in Tangiers

I don’t think he’ll come back, it’s sinister

Are you being sinister or is this some form of practical joke

I’m trying to come to the point

I refuse to give up my obsession

America, stop pushing, I know what I’m doing

America, the plum blossoms are falling

I haven’t read the newspapers for months

Everyday somebody goes on trial for murder

America

América, te he dado todo y ahora no soy nada

América, dos dólares y veintisiete centavos 17 de enero de 1956

No puedo soportar mi propia mente

Estados Unidos, ¿cuándo terminaremos la guerra humana?

Vete a la mierda con tu bomba atómica

No me siento bien, no me molestes

No escribiré mi poema hasta que esté en mi sano juicio

América, ¿cuándo serás angelical?

¿Cuándo te quitarás la ropa?

¿Cuándo te mirarás a través de la tumba?

¿Cuándo serás digno de tu millón de trotskistas?

América, ¿por qué tus bibliotecas están llenas de lágrimas?

Estados Unidos, ¿cuándo enviarás tus óvulos a la India?

Estoy harto de tus demandas locas

¿Cuándo puedo ir al supermercado y comprar lo que necesito con mi buena apariencia?

Estados Unidos, después de todo, somos tú y yo quienes somos perfectos, no el otro mundo.

tu maquinaria es demasiado para mi

Me hiciste querer ser un santo

Debe haber alguna otra forma de resolver este argumento.

Burroughs está en Tánger

No creo que vuelva, es siniestro.

¿Estás siendo siniestro o es una especie de broma?

Estoy tratando de llegar al punto

Me niego a renunciar a mi obsesión

América, deja de presionar, sé lo que estoy haciendo

América, las flores de ciruelo están cayendo

Hace meses que no leo los periódicos

Todos los días alguien va a juicio por asesinato