Pas pareil XXV - Tryo, Gauvain Sers

C’est pas qu’on s’sente différents

Ou bien qu’on juge la vie

Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens

Quand on survole la ville sur son tapis

Et rire des gueules de déterrés

Au fond du métro parisien

Mais nous c’est pas pareil

On est crevé quand on s’lève le matin

Au prolo qui s'énerve

Accroché à sa voiture à crédit

A chaque feu rouge qui traîne

Dans les embouteillages de sa vie

À la fine rayure sur la carrosserie de sa connerie

Si chère si sacrée et si dure

Que sa femme à côté se plie

Moi je l’aime mon homme, je l’aime quand même

Sa femme qui fait marcher

À elle seule tout le télé-achat

Les feux d’l’amour

Ou les navets de Foucault d’Voici à Gala

À croire qu'ça les arrange

De laisser s’agglutiner les cons

Ça f’ra d’l’abruti pour demain

D’la chasse, d’la pêche des traditions

C’est pas qu’on s’sente différent

Quoique des fois un peu si

On comprend pas bien les gens

Alors on s’exclut de la partie

Un sentiment bizarre que le monde est peuplé de crétins

Mais nous c’est pas pareil, on dit pas qu’on regarde TF1

Mais nous c’est pas pareil…

Alors où est cachée la fine crème du genre humain

Qui vote son Le Pen au mois de mai

Qui rêve de Heider pour demain

Qui voudrait faire la peau à tous les grilleurs de priorité

Ou qui paye 100 euros pour voir la Dion ou Hallyday bourré?

À l’idée qu’on se fait du monde et de ses aléas

On est toujours le con de quelqu’un

Mais mon voisin le sait pas

Alors quand il hurle au silence

Je monte le son, y’a du bruit

Vive les beaufs et vive la France

J’assume ma connerie même la nuit

C’est pas qu’on s’sente différents

Ou bien qu’on juge la vie

Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens

Dès qu’ils donnent tous ensemble leur avis

Mais nous c’est pas pareil, son avis on le garde pour soi

Parait qu’on est tous un peu con

Dès qu’on est un peu plus de trois

Parait qu’on est tous un peu con

Dès qu’on est un peu plus de trois

No es que nos sintamos diferentes

O juzgamos la vida

Pero que se siente uno lejos de la gente

Cuando sobrevuelas la ciudad en tu alfombra

Y reírse de las caras de los desenterrados

En la parte inferior del metro de París

Pero no somos iguales

Estamos cansados ​​cuando nos despertamos por la mañana.

Al prolo que se enoja

Colgando de su coche a crédito

En cada semáforo en rojo que se arrastra

En los atascos de su vida

Al rasguño fino en el cuerpo de su mierda

Tan querido tan sagrado y tan duro

Que su esposa se doble al lado

Amo a mi hombre, lo amo de todos modos

Su esposa que camina

Todo televenta solo

Los fuegos del amor

O los nabos de Foucault de Voici à Gala

Para creer que les conviene

Para dejar que los idiotas se agrupen

Será una tontería para mañana.

Caza, tradiciones de pesca

No es que nos sintamos diferentes

Aunque a veces un poco

No entendemos bien a la gente.

Así que nos expulsamos del juego

Una extraña sensación de que el mundo está lleno de imbéciles.

Pero no somos iguales, no decimos que vemos TF1

Pero no somos iguales...

Entonces, ¿dónde está escondida la fina crema de la humanidad?

Quién vota su Le Pen en mayo

Quién sueña con Heider para mañana

¿Quién querría matar a todos los pollos de engorde prioritarios?

¿O quién paga 100 euros por ver al borracho Dion oa Hallyday?

La idea que tenemos del mundo y sus caprichos.

Siempre somos los idiotas de alguien

Pero mi vecino no sabe

Así que cuando grita en silencio

Sube el volumen, hay ruido

Viva los rednecks y viva Francia

Soy dueño de mi mierda incluso en la noche

No es que nos sintamos diferentes

O juzgamos la vida

Pero que se siente uno lejos de la gente

Tan pronto como todos den su opinión juntos

Pero no somos iguales, su opinión nos la guardamos

Parece que todos somos un poco tontos

Tan pronto como seamos un poco más de tres

Parece que todos somos un poco tontos

Tan pronto como seamos un poco más de tres