Testament - Swift Guad

Swift Guad, Manï Deiz, liquide alcoolisé

Masterpiece, joue avec le feu, ouais

On finit carbonisé, aight

On dit qu’le rap est mort, à force de fumer des gros tar-pés

Qu’ils venaient d’la rue mais voulaient partir dans les beaux quartiers

Des poumons encrassés, avec des dents carriées

Ses dernières volontés chuchotées à l’oreille du brancardier

Il aimait Grand Marnier il en est dev’nu alcoolo

Mal au coccyx et mal au dos depuis l'époque du marocco

Il était comme un enfant seul qui n’avait pas d’potos

Il avait deux issues, finir au shtar ou à l’hosto

Séquestré, détesté, parce que tout l’monde voulait l’tester

Il avait tellement d’groupies qu’il a attrapé leur MST

Il a cassé sa plume en écrivant des mots fragiles

Il a perdu son encre et rien n’a pu stoppé l’hémorragie

Il fréquentait les salles de sport et soirées VIP

C’est p’t'être les majors qui l’ont kidnappés pour qu’il tapine

C’est un player qui voyait l’avenir dans le jeu d’une rime

Aucune empreinte n’a été prélevée sur les lieux du crime

Assassiné, l’médecin légiste vient pour l’examiner

Beaucoup d’temps passé à rimer dans l’but de l’réanimer

Il est tombé du haut d’une tour ou bien p’t-être qu’il s’est fait poussé

Il était tellement street qu’avec un grec-frites il s’est étouffé

Sa mort est mystérieuse, dure à élucider

Alors j’mène mon enquête, je gratte pour le ressusciter

Il est p’t-être mort d’ennui, il est p’t-être mort déshydraté

Avant, il a souvent fait des tentatives de suicide ratées

Misère tenace, c’est dans la patience que les guerres se gagnent

Il est p’t'être mort en s’noyant au fond d’un verre de sky

Sa sépulture est en béton armé et pierre de taille

C’est parce qu’il arrivait plus à vendre des albums sans faire de caille

C'était un rap rageux, qu’est d’venu racailleux

Des «nique ta mère» sur les cahiers au bénéfice du rap 'skyeux'

Si ta blonde est pulpeuse tu resteras une face de queue

Il voulait juste du buzz et enculer des stars fuckeuses

On dit qu’le rap est mort et ça m’laisse un goût amer

J’ai d’la peine pour ces gosses, et j’ai d’la peine pour sa mère

On dit qu’le rap est mort, j’ai mal pour sa clientèle

Sa mort est instrumentale, mais sûrement pas accidentelle

Quand j’me sens inspiré son fantôme dans la nuit surgit

On dit qu’il est toujours en vie mais qu’il a fait d’la chirurgie

Qu’il ressemble à la variét', à la pop ou l'électro

Qu’il s’est fait mordre par son pitbull parce que la bête avait les crocs

Victime d’un attentat et surtout victime de la mode

Le rap est p’t-être mort avec un cancer de la prod'

Maintenant ça ressemble à un squat avec des toxicos

En ouvrant la boîte de Pandore, le rap est mort on cherche encore

Il s’est taillé les veines ou s’est pendu avec sa chaîne en or

Les coups rendent fort donc il avait des tas d’marques sur le corps

Sur la route du succès, il s’est crashé dans une voiture de sport

Il voulait faire du biff, au lieu d’faire du bon sens

Il a perdu du poids avant d’avoir perdu conscience

Il se vantait de vendre des kilos et des p’tites barrettes

Alors c’est p’t'être les RG qui l’ont fait disparaître

Il était flambeur, il a poussé le j’ton de trop

Il en est mort et maintenant j’ai d’la peine pour ses rej’tons

C’est dans la rue et sur la scène qu’il donnait sa leçon

Maintenant il est comme un corps gisant dans une flaque de son

Il était tout ça, coupable et victime

Il est p’t-être sur une île lointaine avec Tupac et Biggie

Il a p’t-être été asphyxié par du répulsif

Il avait l’blues, il voulait changer d’blase et faire du biff

Pendant des heures il a chanté nos vices comme nos vertus

Un grand rêveur qu’a prit positions pour des causes perdues

C'était toujours les mêmes têtes, toujours les mêmes thèmes récurrents

Alors il s’est mis à bicrave aux écoliers, aux étudiants

Et pour le Top Album, il était souvent perdant

On dit qu’le rap est mort et qu’y’aura personne à son enterrement

Il voulait juste faire le gros son qui perturbe les gens

On dit qu’le rap est mort mais au fond c’est p’t-être qu’une légende

Swift Guad, Manï Deiz, líquido alcohólico

Obra maestra, juega con fuego, sí

Terminamos carbonizados, aight

Dicen que el rap está muerto, a fuerza de fumar grandes tar-pés

Que venían de la calle pero querían ir a los barrios bonitos

Pulmones sucios, con dientes cariados

Sus últimos deseos susurrados al oído del camillero

Le gustaba el Grand Marnier, se volvió alcohólico

Dolor de coxis y dolor de espalda desde la época de Marruecos

Era como un niño solitario que no tenía amigos.

Tenía dos salidas, terminar en el shtar o en el hospital.

Secuestrado, odiado, porque todos querían probarlo

Tenía tantas groupies que les dio una ETS

Rompió su pluma escribiendo palabras frágiles

Perdió su tinta y nada pudo detener el sangrado

Frecuentaba gimnasios y fiestas VIP

Puede que sean los mayores los que lo secuestraron para tapinar

Es un jugador que vio el futuro en el juego de una rima

No se tomaron huellas dactilares de la escena del crimen.

Asesinado, el médico forense viene a examinarlo

Mucho tiempo dedicado a rimar para revivirlo.

Se cayó de una torre o tal vez lo empujaron

Era tan callejero que con una papas griegas se atragantó

Su muerte es misteriosa, difícil de resolver.

Así que dirijo mi investigación, me rasco para resucitarlo.

Podría haber muerto de aburrimiento, podría haber muerto de deshidratación

Antes, a menudo hacía intentos fallidos de suicidio.

Miseria tenaz, es en la paciencia que se ganan las guerras

Pudo haber muerto ahogado en el fondo de un vaso de cielo

Su entierro está hecho de hormigón armado y piedra cortada.

Es porque fue más capaz de vender álbumes sin hacer codornices.

Fue un rap furioso, lo que se puso estridente

"Fuck your mother" en cuadernos a beneficio del rap 'skyy'

Si tu rubia es deliciosa, seguirás siendo una cara de cola.

Él solo quería zumbar y follar a los cabrones de estrellas.

Dicen que el rap esta muerto y me deja un sabor amargo

Lo siento por estos niños, y lo siento por su madre.

Dicen que el rap esta muerto, me siento mal por su clientela

Su muerte es instrumental, pero seguramente no accidental.

Cuando me siento inspirado surge su fantasma en la noche

Dicen que sigue vivo pero que lo operaron

Ya sea variedad, pop o electro

Que lo mordio su pitbull porque la bestia tenia colmillos

Víctima de un atentado y sobre todo víctima de la moda

El rap puede estar muerto con cáncer de producción

Ahora parece una okupa con drogadictos

Abriendo la caja de Pandora, el rap está muerto, todavía estamos buscando

Se cortó las venas o se ahorcó con su cadena de oro

Los golpes te hacen fuerte por eso tenia muchas marcas en el cuerpo

En el camino al éxito, chocó contra un auto deportivo.

Quería ganar dinero, en lugar de hacer sentido común.

Perdió peso antes de perder el conocimiento.

Se jactaba de vender libras y pasadores pequeños

Así que tal vez fueron los RG los que lo hicieron desaparecer.

Era un jugador, empujó demasiado el j'ton

Murió de eso y ahora me da pena su descendencia.

Fue en la calle y en el escenario que dio su lección

Ahora es como un cuerpo tirado en un charco de sonido

Él era todo eso, culpable y víctima.

Puede estar en una isla remota con Tupac y Biggie.

Pudo haber sido asfixiado por repelente

Tenía el blues, quería cambiar su indiferencia y ganar dinero.

Durante horas cantó nuestros vicios como nuestras virtudes

Un gran soñador que tomó una posición por las causas perdidas

Siempre eran las mismas caras, siempre los mismos temas recurrentes.

Así que empezó a bicravear a los escolares, a los estudiantes

Y para el Top Album, a menudo era el perdedor.

Dicen que el rap está muerto y no habrá nadie en su funeral

Solo quería hacer el gran sonido que molesta a la gente.

Dicen que el rap está muerto, pero en el fondo podría ser solo una leyenda