Forêt d'outre tombe - Stille Volk

Palais de bois et cercueils vivants

Ils m’attirent de leurs yeux déments

Un lent vertige s’empare de moi,

A la pensée de ces anciens rois.

Les prophètes de Flore déclament

Dans l’infamie du culte orgiaque.

L’oracle sacré d'étranges âmes

S’achève, mélopée élégiaque.

Paroles licencieuses vénérées

S'écrivant dans la sève infectée.

L’arche morte s'élève en rampant

L’enclume brisée, tout se prosterne,

Je suis ton Damoclès, ancêtre supplicié.

Je hurle l’ancien hymne, à toi Herne,

Songe d’enfer, géhenne de fourrés.

Fortuna, tu es morte en souffrant

Noyée dans la corne d’abondance.

Je suis ton disciple malséant

Assis dans la caverne en transe.

Cavaliers des saisons antiques

Chasseurs géants, armes mythiques

Me coiffent de leurs rituels magiques

Entonnant la victoire tellurique.

L’enclume brisée, tout se prosterne,

Je suis ton Damoclès, ancêtre supplicié.

Je hurle l’ancien hymne, à toi Herne,

Songe d’enfer, géhenne de fourrés.