Funeral for Art - Steel Prophet

Shame and secrecy

Have come to die

Along with art

That passes

The emperor has no clothes

And we masses

Have been taken again

For asses

In an effort

To connect

To something outside of ourself

We seek meaning

In things

That often have none

Except what we ourselves imbue

Blind spots dictate

I think not me

You think not you

But it must be true

Shame and secrecy

Have come to die

Along with art

That passes

The emperor has no clothes

And we masses

Have been taken again

For asses

7/11 time

And gregarious grunts

Pentamic meter

And current shunts

Truss rods of crooked necks

Clever inventions

Or flyshit specks

Where there’s nothing of the sort

Redundant formulas

A void to report

I’ll retire from believing

I just don’t get it

Pirata’s de underground

Please just forget it

Friends that really aren’t

Art devoid of emotions

Our own emotions

Bottled and sold back to us

In watered down libations of our sights

Sounds, feeling and thoughts

We are unable to convert

To art ourselves

Wise man bestowed proverbs

With sage season

Seemingly, when tried for treason

Of art with no reason

Vergüenza y secreto

han venido a morir

Junto con el arte

eso pasa

El emperador no tiene ropa

Y nosotros masas

han sido tomados de nuevo

por culos

En un esfuerzo

Para conectar

A algo fuera de nosotros

Buscamos sentido

en las cosas

Que a menudo no tienen ninguno

Excepto lo que nosotros mismos imbuimos

Los puntos ciegos dictan

creo que no soy yo

no crees que tu

Pero debe ser verdad

Vergüenza y secreto

han venido a morir

Junto con el arte

eso pasa

El emperador no tiene ropa

Y nosotros masas

han sido tomados de nuevo

por culos

7/11 tiempo

Y gruñidos gregarios

metro pentamico

Y derivaciones de corriente

Varillas de armadura de cuellos torcidos

inventos inteligentes

O motas de mierda

Donde no hay nada de eso

Fórmulas redundantes

Un vacío para reportar

me retiro de creer

Simplemente no entiendo

Pirata's de underground

por favor olvídalo

Amigos que en realidad no lo son

Arte desprovisto de emociones

Nuestras propias emociones

Embotellado y vendido de nuevo a nosotros

En libaciones diluidas de nuestras vistas

Sonidos, sentimientos y pensamientos.

No podemos convertir

Para arte a nosotros mismos

El hombre sabio otorgó proverbios

Con temporada de salvia

Aparentemente, cuando fue juzgado por traición

De arte sin razón