Auprès de ma bande - Soldat Louis

Auprès de ma bande qu’il fait bon, fait bon, fait bon

Les jours où j’ai les glandes, les jours où çà n’tourne pas rond

Auprès de ma bande qu’il fait bon, fait bon, fait bon

C’ui qui commande c’est qu’i' r’met son canon

Exclu des zoneurs, des coins qui s’la jouent cool

On traînent pendant des heures rien qu’pour faire flipper la foule

Quand on s’les gêle en coeur parfois on a les moules

Tant pis pour l’pauv' flipper, c’est lui qui flippe quand on déboule

Interdit d’soleil, de rêves, de belles plages

C’t en sous-sol qu’est not' ciel, c’est en tromé qu’on voyage

C’est pas un peu d’oseille qui changera not' langage

Nos blousons, cartes vermeilles, nos bottes pourraves et nos tatouages

Quitte à être sur la touche classé minable en somme

Par ceux qu’ont dans la bouche les mots les lois qui ordonnent

Dans leurs deals les plus louches, y’a pas d’place pour les hommes

Les enculeurs de mouches savent auprès d’qui toucher leur comm'

(Bis)

Loin d'être des saints c’est sûr on pourrait faire l’effort

De cirer les chaussures des p’tits chefs qui gèrent notre sort

C’est qu’les g’noux sur le dur c’est d’jà un peu la mort

Mieux vaut niquer l’enflure qui nous a foutu dans c’décor

(Bis)

Con mi pandilla es bueno, es bueno, es bueno

Los días en que tengo las glándulas, los días en que las cosas no van bien

Con mi pandilla es bueno, es bueno, es bueno

El que manda es que vuelve a poner su cañón

Excluidos de zoners, esquinas que juegan genial

Nos quedamos por horas solo para asustar a la multitud

Cuando los congelamos en el corazón a veces tenemos los mejillones

Lástima de la pobre maquinita, es él el que flipa cuando caemos

Prohibido el sol, los sueños, las hermosas playas

Es en el sótano donde está nuestro cielo, es en Tromé donde viajamos

No es una acedera que cambiará nuestro idioma

Nuestras chaquetas, tarjetas rojizas, nuestras botas espeluznantes y nuestros tatuajes

Incluso si eso significa estar al margen clasificado como en mal estado en suma

Por los que tienen en la boca las palabras las leyes que ordenan

En sus tratos más turbios, no hay lugar para los hombres

Los cabrones saben con quién tocar su comunicador

(Bis)

Lejos de ser santos seguro que podríamos hacer el esfuerzo

Para lustrar los zapatos de los pequeños jefes que manejan nuestro destino

Es que las rodillas en el duro ya es un poco muerte

Mejor que se joda la hinchazón que nos metió en esta escena

(Bis)