St. Peter - Slim Dusty

Oh, I think there is a likeness 'twixt St Peter’s life and mine,

For he did a lot of trampin' long ago in Palestine

He was 'union' when the workers first began to organize,

And I’m glad that old St. Peter keeps the gate of Paradise.

When the ancient agitator and his brothers carried swags,

I’ve no doubt he very often tramped with empty tucker bags.

And I’m glad he’s Heaven’s picket, for I hate explainin' things,

And he’ll think a union ticket just as good as Whitely King’s

When I reach the great head-station, which is somewhere off the track'

I won’t want to talk with angels who have never been outback,

They might bother me with offers of a banjo meanin' well,

And a pair of wings to fly with, when I only want a spell.

Oh Yeah!

I’ll just ask for old St. Peter and I think, when he appears,

I will only have to tell him that I carried swag for years,

«I've been on the track,"I'll tell him, «an' I’ve done the best I could»

And he’ll understand me better than the other angels would.

He won’t try to get a out of lungs that’s worn to rags,

Or to graft the wings on shoulders stiff with humpin' swags,

But I’ll rest about the station where the work-bell never rings,

'Til they blow the final trumpet and the Great Judge sees to things.

Oh, I think there is a likeness 'twixt St Peter’s life and mine,

For he did a lot of trampin' long ago in Palestine.

He was 'union' when the workers first began to organize,

And I’m glad that old St. Peter keeps the gate of Paradise.

Oh, Yes I’m glad that old St. Peter keeps the gate of Paradise.

Oh, creo que hay una semejanza entre la vida de San Pedro y la mía,

Porque hizo mucho vagabundeo hace mucho tiempo en Palestina

Era 'sindicato' cuando los trabajadores comenzaron a organizarse,

Y me alegro de que el viejo San Pedro guarde la puerta del Paraíso.

Cuando el anciano agitador y sus hermanos llevaban botines,

No tengo ninguna duda de que muy a menudo vagaba con bolsas vacías.

Y me alegro de que sea el piquete del cielo, porque odio explicar las cosas,

Y pensará que una boleta sindical es tan buena como la de Whitely King

Cuando llego a la gran estación principal, que está en algún lugar fuera de la vía

No querré hablar con ángeles que nunca han estado en el interior,

Podrían molestarme con ofertas de un banjo con buenas intenciones,

Y un par de alas para volar, cuando solo quiero un hechizo.

¡Oh sí!

Solo preguntaré por el viejo San Pedro y pienso, cuando aparece,

Solo tendré que decirle que llevé botín durante años,

«He estado en la pista», le digo, «y lo he hecho lo mejor que he podido»

Y él me entenderá mejor que los otros ángeles.

No intentará sacarse un pulmón que está gastado hasta los harapos,

O para injertar las alas en los hombros tiesos con swags jorobados,

Pero descansaré en la estación donde nunca suena la campana del trabajo,

Hasta que suenen la trompeta final y el Gran Juez se ocupe de todo.

Oh, creo que hay una semejanza entre la vida de San Pedro y la mía,

Porque hizo mucho vagabundeo hace mucho tiempo en Palestina.

Era 'sindicato' cuando los trabajadores comenzaron a organizarse,

Y me alegro de que el viejo San Pedro guarde la puerta del Paraíso.

Oh, sí, me alegro de que el viejo San Pedro guarde la puerta del Paraíso.