Fifteen Hundred Head - Slim Dusty

Through the Mitchell Grass, half green he sees them feeding

In the lead a dusty horseman scans the plain

Fifteen hundred shorthorn steers are bound for Queensland

And he’s back there on the Barkley route again

Fifteen hundred bush bred steers in late September

Fifteen hundred miles they leave their home behind

For the dry days and the rushes in the land swoop

And the freezin' south east wind comes to his mind

He can feel the freezin' saddle flaps at daybreak

He can taste the kind of breakfast drovers know

And the scars from saddle dees are on his knuckles

From some battle to stay mounted long ago

Fifteen hundred reds and roans and broken baldies

Fifteen hundred demon nostrils wide with fright

Cracking timber, flying hooves and straining halters

Fifteen hundred peals of thunder in the night

Fifteen hundred pairs of spreading horns and ear marks

Fifteen hundred mutes 'neath fifteen million stars

He is back there playing nursemaid on a night horse

But he’s a prisoner in a prison with no bars

Never more at dinner camp with Kort and Brownett

But they don’t serve Kort pot tea in Sydney clubs

Nevermore he’ll walk the big mobs down the Rankin

Or lead 'em through the Enniskillen scrubs

Wake him gently when you sense his dream has ended

When those fifteen hundred march into the haze

Of the long, long years since he went down the Rankin

Just a stripling in the good old droving days

A través de Mitchell Grass, medio verde, los ve alimentándose

A la cabeza, un jinete polvoriento escanea la llanura

Mil quinientos novillos shorthorn están destinados a Queensland

Y él está de vuelta en la ruta de Barkley otra vez

Mil quinientos novillos criados en monte a finales de septiembre

Mil quinientas millas dejan atrás su hogar

Para los días secos y los juncos en la tierra swoop

Y el viento helado del sureste viene a su mente

Él puede sentir las aletas del sillín congeladas al amanecer

Puede saborear el tipo de desayuno que conocen los conductores

Y las cicatrices de Saddle Dees están en sus nudillos

De alguna batalla para permanecer montado hace mucho tiempo

Mil quinientos rojos y ruanos y calvos rotos

Mil quinientas fosas nasales demoníacas llenas de miedo

Agrietamiento de madera, pezuñas voladoras y cabestros tensos

Mil quinientos truenos en la noche

Mil quinientos pares de cuernos extendidos y marcas en las orejas

Mil quinientos mudos bajo quince millones de estrellas

Él está allá atrás jugando a la niñera en un caballo nocturno

Pero es un preso en una prisión sin barrotes

Nunca más en el campamento de cena con Kort y Brownett

Pero no sirven té de olla Kort en los clubes de Sydney

Nunca más caminará con las grandes turbas por el Rankin

O guíalos a través de los matorrales de Enniskillen

Despiértalo suavemente cuando sientas que su sueño ha terminado.

Cuando esos mil quinientos marchen hacia la neblina

De los largos, largos años desde que bajó el Rankin

Solo un pequeño en los viejos tiempos de conducción