Flings of the Waistcoat Crowd - Robert Pollard

Great days are becoming

A matchlight liquor establishment

Where the factory soaks its scabs

It hangs there like insectrocutioner

Over the big river

Scum of us rinsed by a hard rain

The tar, the teeth & the gear

Yet no trail

All around the camp

And that is our game

To brag and complain

To guess who goes next

To tally the scars

Learn every weakness

Grandes días se están convirtiendo

Un establecimiento de licores con fósforos

Donde la fábrica empapa sus costras

Se cuelga allí como insectocutioner

Sobre el gran río

Escoria de nosotros enjuagado por una lluvia fuerte

El alquitrán, los dientes y el engranaje

Sin embargo, no hay rastro

Todo alrededor del campamento

Y ese es nuestro juego

Para jactarse y quejarse

Para adivinar quién sigue

Para contar las cicatrices

Aprende cada debilidad