Was für Männer - Rilla

Worte von einem Vater — gerichtet an Euch:

Die, die denken, ein paar lila Scheine währen grad den Erfolg

Die, die denken, ich wär Ticker, Dealer, reich mit dem Zeug

Ich nehm' euch den Zauber dieser handzahmen Boys, Dicker

Frag nich' den Typen, der erzählt aus eines andern Leben

Frag den, der zehn Jahre absaß, nur nach seinen Trän'!

Ich hör' dich sagen, es gäbe hier keinen Grund

Für heute selbst ein Vater sein

Doch fremde Kinder an der Nase 'rumführen

Dicker, was für Männer?

Dicker, was für Penner?

Dicker, was jetzt Gangster?

Dicker, lass was ändern!

Ihre Mütter sin' heilig, ihre Kinder sin’s nich'!

Merkst du was?

Ihr Kartenhaus bricht

Scheiß auf Kokaina, Tilidin

Euch schaff' ich auch noch, Dicker, sag es ihn':

Ihr seid die letzten Wichser — ekelhaft!

Dein Rap ist Promotools und Drogenhandel

Scheiß auf Kokaina, Tilidin

Euch schaff' ich auch noch, Dicker, sag es ihn':

Ihr seid die letzten Wichser — ekelhaft!

Dein Rap ist Promotools und Drogenhandel

Und auch die ekelhaften Labels, Vertriebe, Chefetagen

Die Kopien der Kopie signen, damit sie’s nochma' sagen

Doch ihr seid schuld dran

Denn die Gier nach Profit

Bleibt auf ewig diese Last auf Euren Schultern!

Worte von einem Typen, der die Schnauze voll hat

Was bedeutet Rap für Dich so kurz vorm Kollaps?

Du erntest, was Du säst;

bekommst, was Du verdienst

Im besten Fall 'ne bessere Kopie des letzten Deals

Ihr Mütter sin' heilig, ihre Kinder sin’s nich'!

Ich kenn’n paar Väter mit genug Hass in ihr’m Blick

Ich bring' es auf den Punkt, damit ihr Ehrenmänner 's blickt:

Ihr fickt Eure eigenen Kinder mit Eurer Musik!

Ich nehm’s persönlich, wenn mein Sohn mich anspricht

Die Geister in sei’m Kopf tragen Eure Handschrift

Du Vater, der für diesen Dreck bekannt ist

Ich versteh' es nicht als Kunst, nein, ich deut' es als ein' Angriff!

Palabras de un padre, dirigidas a ti:

Los que piensan que unos cuantos billetes morados es una victoria

Los que piensan que soy un ticker, traficante, rico con las cosas

A estos muchachos mansos les quitaré la magia, gordo

No le preguntes al tipo, habla de otra vida.

¡Pregúntale al que cumplió diez años sólo por sus lágrimas!

Te escucho decir que no hay terreno aquí

Sé un padre tú mismo por hoy

Pero llevar a niños extraños por la nariz

Gordo, ¿qué hombres?

Gordo, que vagos?

Gordo, ¿y ahora gángster?

¡Dick, cambiemos algo!

¡Sus madres son santas, sus hijos no!

¿Notas algo?

Tu castillo de naipes se está rompiendo

A la mierda la cocaina, Tilidin

Yo también te puedo manejar, gordo, dile:

Ustedes son los últimos idiotas, ¡asqueroso!

Tu rap son herramientas de promoción y tráfico de drogas.

A la mierda la cocaina, Tilidin

Yo también te puedo manejar, gordo, dile:

Ustedes son los últimos idiotas, ¡asqueroso!

Tu rap son herramientas de promoción y tráfico de drogas.

Y también las repugnantes disqueras, distribuidoras, salas de juntas

Firme las copias de la copia para que lo digan de nuevo

pero es tu culpa

Porque la codicia de lucro

¡Mantén esta carga sobre tus hombros para siempre!

Palabras de un tipo que está harto

¿Qué significa para ti el rap tan cerca del colapso?

Cosechas lo que siembras;

consigue lo que te mereces

En el mejor de los casos, una mejor copia del último trato.

¡Vosotras las madres sois santas, sus hijos no!

Conozco algunos padres con suficiente odio en sus ojos

Voy al grano para que ustedes señores vean:

¡Te follas a tus propios hijos con tu música!

Me lo tomo como algo personal cuando mi hijo me habla.

Los fantasmas en su cabeza llevan tu letra

Tu papá es conocido por esa inmundicia

¡No lo entiendo como arte, no, lo interpreto como un ataque!