The Invisible Hand Holds A Whip - Pyrrhon

The numbers keep running

Somewhere I can’t follow

To redacted transcripts

And data-rich shadows

Oh, I can feel the hands on me

They labor with loving efficiency

To carve away pounds of my flesh

As they comfort me:

«This is how it’s supposed to be»

The sources in conflict

Revised and provisional

The havens offshore

The funding’s untraceable

But someone’s getting paid

And everyone’s got a theory

Oh, I can feel the hands on me

Pointing me towards the ones I should hate

Don’t tell’em the maths got minds of their own

They want backs to walls

And blame always finds a home

This isn’t what they promised me

Their tide won’t lift me back to my feet

Nickels and dimes weighing me down

And plenty of ocean for me to breathe

Ten thousand lashes for our sins

Don’t know what I’ve lost but I feel it missing

Each voice for itself in this chorus of fools

The future’s a coda, we’re singing the blues

And stealing our notes from the bank of dreams

Whose vaults echo deaf as the tune runs astray

Our number’s up

We all gotta pay

Los números siguen corriendo

En algún lugar que no puedo seguir

A transcripciones redactadas

Y sombras ricas en datos

Oh, puedo sentir las manos sobre mí

Trabajan con amorosa eficiencia

Para tallar libras de mi carne

Mientras me consuelan:

«Así es como se supone que debe ser»

Las fuentes en conflicto

Revisado y provisional

Los paraísos en alta mar

La financiación es imposible de rastrear

Pero a alguien le están pagando

Y todo el mundo tiene una teoría

Oh, puedo sentir las manos sobre mí

Señalándome hacia los que debería odiar

No les digas que las matemáticas tienen mentes propias

Quieren espaldas a las paredes

Y la culpa siempre encuentra un hogar

Esto no es lo que me prometieron

Su marea no me levantará de nuevo a mis pies

monedas de cinco centavos y monedas de diez centavos que me pesan

Y mucho océano para respirar

Diez mil latigazos por nuestros pecados

No sé lo que he perdido, pero siento que me falta

Cada voz por sí misma en este coro de tontos

El futuro es una coda, estamos cantando blues

Y robando nuestros billetes del banco de los sueños

Cuyas bóvedas resuenan sordas mientras la melodía se desvía

Nuestro número está arriba

Todos tenemos que pagar