Pressman - Primus

By the light of the lamp I sit to type —

My notes on tab at my side

I don’t see the sun much these days

A fluorescent tan covers my hide

How much impact shall I have this time?

My goal today is to reach the deadline

I write between the lines

I deal with fantasy

I report the facts

Give them to me, please

Ham and egg salad on white bread

Keeps me company on nights like this

A pack of mentholated cigarettes

Keeps my air nice and thick

When I write, words flow

Like coins from a candy box

Get out of my way

I’ve got something to say

The pulse is beating louder now

The cramps in my hands grow

More intense with each tik, tik

Tap, tap, tap, tap, tap on the keys

My social life is at an end

So it seems to be

Why don’t I trample on your lawn today?

I’ll take skies of blue, turn over skies of grey

I write between the lines

I deal with fantasy

I am the pressman

Acknowledge me

Mother always told me

Never stray too far from home

The little lady said

«Boy, you’ll never have to be alone

Because

You build with fountain pen

You create the memory stain

You are the pressman

Stand up straight, boy.»

A la luz de la lámpara me siento a escribir:

Mis notas en la pestaña a mi lado

No veo mucho el sol estos días.

Un bronceado fluorescente cubre mi piel

¿Cuánto impacto tendré esta vez?

Mi objetivo hoy es llegar a la fecha límite

escribo entre lineas

Yo trato con la fantasía

denuncio los hechos

dámelos, por favor

Ensalada de jamón y huevo sobre pan blanco

Me hace compañía en noches como esta

Un paquete de cigarrillos mentolados

Mantiene mi aire agradable y espeso

Cuando escribo, las palabras fluyen

Como monedas de una caja de dulces

Fuera de mi camino

tengo algo que decir

El pulso está latiendo más fuerte ahora

Crecen los calambres en mis manos

Más intenso con cada tik, tik

Toca, toca, toca, toca, toca las teclas

Mi vida social ha llegado a su fin

Entonces parece ser

¿Por qué no pisoteo tu césped hoy?

Tomaré cielos de azul, daré la vuelta a cielos de gris

escribo entre lineas

Yo trato con la fantasía

yo soy el periodista

Reconoceme

Madre siempre me decía

Nunca te alejes demasiado de casa

dijo la pequeña dama

«Chico, nunca tendrás que estar solo

Porque

Construyes con pluma estilográfica

Tu creas la mancha de la memoria

eres el periodista

Ponte de pie, muchacho.»