The Index - Piano Magic

I have thought about you in your Summer abode

In your lunatic smock, in chronicle mode

The typewriter smack as you nail in the words

And the turntable’s drunk reflection occurs

I have thought about you in your grasshopper pose

And the cigarette smoke carving trails through your clothes

Your Spanish guitar pins your bed to the floor

So your dreams can’t escape and they’re yours evermore

Paris, she bleeds night into her cup

As you index the birds and you label them up

He pensado en ti en tu morada de verano

En tu bata de lunático, en modo crónica

La máquina de escribir golpea mientras clavas las palabras

Y se produce el reflejo ebrio del tocadiscos

He pensado en ti en tu pose de saltamontes

Y el humo del cigarrillo se arrastra a través de tu ropa

Tu guitarra española clava tu cama al suelo

Así que tus sueños no pueden escapar y son tuyos para siempre

París, ella sangra la noche en su copa

A medida que indexa las aves y las etiqueta