The Drowning of St Christopher - Piano Magic

There’s no heart in the men who run these mountain bars

All love extinguished by location and cold fronts

Dogs in the parking lot surround the car for scraps of affection

For eyes not glazed over like black ice

Thousands of kilometres of roughage and terracotta roofs

Horizons replaced by horizons

We run the belly of rainclouds between madrid and valencia

With the radio tuned into the weather we don’t have

St christopher drowns crossing the river

Firs blown onto the windscreen disperse like a pack of tiny black birds

Service stations are watched over from the hills by shepherds

Who spend all their days flooded by thought

A deafening meditation

The cowbells, like bloody church alarms

Smashing the silence of grass, of the air

I am interviewed in a sleepy bar by a girl who wants me to explain

«The warmth of nostalgia,» incensed that i «glamourise sadness»

And after seven hours on the road

I have lost all defences — they are roadkill, torn up, gutted

At night, tiny red beacons crown lonely antennas

Everywhere is shepherded in the absence of gods

Cities spoil everything

That there is somewhere to go and something to do

When the partition between sleep

And awake in the back of the van features such happy accidents

Hazed dreams in an unfocused super 8 mm

On rainy nights, we are docked in the harbour of circular ballrooms

Playing to the shadows, playing to revolving mirrorballs

Our harbours are in brandy glasses

Our music is swilled

In hostels, fourth floor, bare rooms but for a bed and a sink

We stare vacant at sleeping guitars

Wndering how many fucks and violence

And drugs have intervalled us staring at sleeping guitars

And the taps can’t be turned off

And there’s suspect movement on the stairwell

Small pictures of boats in storms

Watches and money in our shoes

We wake up and the building is still there

And we’re still in it, like miserable captains

No hay corazón en los hombres que dirigen estos bares de montaña

Todo el amor extinguido por la ubicación y los frentes fríos

Los perros en el estacionamiento rodean el auto en busca de muestras de afecto.

Para los ojos no vidriosos como el hielo negro

Miles de kilómetros de techos de fibra y terracota

Horizontes reemplazados por horizontes

Corremos el vientre de las nubes entre madrid y valencia

Con la radio sintonizada en el clima no tenemos

San Cristóbal se ahoga cruzando el río

Los abetos que vuelan sobre el parabrisas se dispersan como una manada de pequeños pájaros negros

Las estaciones de servicio son vigiladas desde los cerros por pastores

Que pasan todos sus días inundados por el pensamiento

Una meditación ensordecedora

Los cencerros, como malditas alarmas de iglesia

Rompiendo el silencio de la hierba, del aire

Me entrevistó en un bar adormilado una chica que quiere que le explique

«La calidez de la nostalgia», indignado que «glamourice la tristeza»

Y después de siete horas en el camino

He perdido todas las defensas: están atropelladas, destrozadas, destripadas

Por la noche, diminutas balizas rojas coronan antenas solitarias

En todas partes es pastoreada en ausencia de dioses

Las ciudades lo estropean todo

Que hay un lugar a donde ir y algo que hacer

Cuando la partición entre el sueño

Y despierto en la parte trasera de la furgoneta presenta accidentes tan felices

Sueños nebulosos en un súper 8 mm desenfocado

En las noches lluviosas, estamos atracados en el puerto de los salones de baile circulares

Jugando con las sombras, jugando con bolas de espejos giratorias

Nuestros puertos están en copas de brandy

Nuestra música es hinchada

En albergues, cuarto piso, habitaciones vacías excepto por una cama y un lavabo

Miramos vacíos a las guitarras dormidas

Preguntándose cuántas cogidas y violencia

Y las drogas nos han intercalado mirando guitarras dormidas

Y los grifos no se pueden cerrar

Y hay un movimiento sospechoso en el hueco de la escalera

Pequeñas imágenes de barcos en tormentas

Relojes y dinero en nuestros zapatos

Nos despertamos y el edificio sigue ahí

Y todavía estamos en eso, como capitanes miserables