Pathos - Pathos

Dandoti il braccio ho sceso almeno un milione di scale

Ora Lucifero sorride e mi blocca nel ghiaccio

Quel tuo ventre di vetro dentro celava un umore letale

Riscaldava le serate col suo freddo abbraccio

Inverno lentamente mi cammina sulle membra

Lui e Silenzio fanno a gara a chi prima mi smembra

Vestito di stupore chiedi perché è gelido il mio cuore?

Amico, senza amore siamo neve senza un sole

In questa vita forse non saremo mai felici

Noi che siamo nati per avere solo cicatrici

Noi anime sfregiate che vaghiamo nelle notti

Cuciamo i tagli del passato con i nostri sogni

La luna tinge queste strade, tutto intorno tace

Ho litigato con Morfeo, non conosco pace

Non c'è una stella in cielo che non stia ridendo

Di me che affogo, immerso nel solipsismo inverso

Sui marciapiedi freddi le graziose della notte

Sorridono in silenzio per promettermi una coltre

Di respiri, ma il dolore è indissolubile

Stanotte l’unico mio bacio andrà alla solitudine

Un solitario è un pittore, non un folle o un eremita

Dipinge nei suoi occhi il vero suono della vita

Ed io proseguo, seguo il ritmo del mio polso

Se ho le scarpe consumate è ché nervoso è il cuore in torso

Fumo la terza sigaretta nell’inferno che m’aspetta

Col coltello suo d’angoscia che perfora, che m’affetta

Che costringe tra la gente piena d’oro e scevra di poesia

Io per l’uomo ho sviluppato un’idiosincrasia

L’umanità è una malattia, è in simbiosi con il male

Finta democrazia spacciata per reale

L’asfalto stanco bacia fazzoletti insanguinati

Senzatetto menati, Stato e Dio li hanno dimenticati

La Notte si allontana verso la sua antica tana

Il Giorno disperato corre per sfiorarle i fianchi

Sono due amanti che si cercano da sempre stanchi

Che mai potranno amarsi sopra petali di lana

Ed ora il cielo che si tinge rosso di dolore:

Il crepuscolo è il pianto di un proibito amore

Ed ora il vento greve e lento muove la rugiada

Ora che il cielo è gelo congedo questa strada

Entro in casa, dentro tutto è spento, scuro e morto

Col volto smorto cerco un foglio che mi dia un po' ascolto

Prendo la penna, chiudo gli occhi, voglio andare via

La pistola che ho alla tempia si chiama poesia

Premo il grilletto e giungo nell’Empireo del sentire

Qui non c'è luce, solo fiumi di rose appassite

Ne colgo una pregna del segreto respirato

E la dono, con il cuore, a chi ha colto il segreto in Pathos

È curioso, io ho conosciuto Mallarmé ancora ragazzo, ancora scolaro…

e mi battevo con i compagni, perché i miei compagni consideravano che era un

poeta oscuro, come lo è difatti e… e non lo capivo neanche io ma c’era

qualche cosa in Mallarmé che mi attraeva, c’era: sentivo che in quella poesia,

in quella poesia intensa c’era un segreto e che la poesia è poesia quando

porta il sé in segreto

Dándote mi brazo, bajé al menos un millón de escaleras

Ahora Lucifer sonríe y me encierra en el hielo

Esa barriga de cristal tuya escondía un estado de ánimo letal en tu interior.

Calentaba las tardes con su frío abrazo

El invierno camina lentamente sobre mis extremidades

El y Silence compiten por ver quien me descuartiza primero

Vestida de asombro, preguntas ¿por qué se me congela el corazón?

Amigo sin amor somos nieve sin sol

En esta vida, puede que nunca seamos felices

Nosotros que nacimos para tener solo cicatrices

Somos almas con cicatrices que deambulan por las noches

Cosemos los cortes del pasado con nuestros sueños

La luna pinta estas calles, todo alrededor está en silencio

He peleado con Morfeo, no conozco la paz.

No hay una estrella en el cielo que no esté riendo

De mí ahogándome, sumergido en solipsismo inverso

En las aceras frías la linda de la noche

Sonríen en silencio para prometerme una manta

De suspiros, pero el dolor es indisoluble

Esta noche mi único beso irá a la soledad

Un solitario es un pintor, no un tonto o un ermitaño

Pinta el verdadero sonido de la vida en sus ojos.

Y sigo, sigo el ritmo de mi pulso

Si mis zapatos están desgastados, es porque mi corazón está en el torso.

Fumo mi tercer cigarro en el infierno que me espera

Con su cuchillo de angustia que me traspasa, que me rebana

Que obliga a la gente llena de oro y carente de poesía entre la gente

He desarrollado una idiosincrasia por el hombre

La humanidad es una enfermedad, está en simbiosis con el mal

La democracia falsa se hizo pasar por real

Asfalto cansado besa pañuelos ensangrentados

Desamparados golpeados, el Estado y Dios los han olvidado

La Noche se aleja hacia su antigua guarida

El Día Desesperado corre a tocar sus caderas

Son dos amantes que siempre han estado buscándose

Quienes nunca podrán amarse sobre pétalos de lana

Y ahora el cielo se vuelve rojo de dolor:

El crepúsculo es el grito de un amor prohibido

Y ahora el viento pesado y lento mueve el rocío

Ahora que el cielo se congela, dejo este camino

Entro en la casa, todo dentro es aburrido, oscuro y muerto.

Con la cara pálida, busco una sábana que me dé un poco de escucha.

Tomo la pluma, cierro los ojos, quiero irme

La pistola que tengo en la sien se llama poesía

Presiono el gatillo y llego al empíreo del sentimiento

Aquí no hay luz, solo ríos de rosas marchitas

Tomo uno de ellos empapado en el secreto respirado

Y lo doy, con mi corazón, a aquellos que han entendido el secreto en Pathos

Es curioso, a Mallarmé lo conocí siendo todavía un niño, todavía un colegial...

y luché con mis compañeros, porque mis compañeros consideraban que era un

poeta oscuro, como lo es y... y yo tampoco lo entendía pero estaba ahí

había algo en Mallarmé que me atraía: sentía que en ese poema,

en ese intenso poema habia un secreto y esa poesia es poesia cuando

llevar el yo en secreto