The Hurt - Mr Len & Jean Grae feat. Murs, Jean Grae, Mr Len

Bank on the best

Who drop it like an Acme anvil

And freeze your chest to leave you breathing ill

How about Jean and a fifth of Nyquil in ya

Grilling my perimeter

Niggas exposed, see who pulls and falls, I ain’t feeling ya

Told y’all, I’m proof two-oh-oh

Hotter than the diaphragms of twenty bitches backstage with chlamydia

Snot-nosed punks, I’m that deranged chick

No Range, no whip -- same for all the niggas I hang with

I’m a pen-holding, gold-rocking, 40-swigging nigga

Figure me out, maneuver me, sue me for getting into ya

Sting like another word for the cops

Zen master, classes held on the wax

Your homework is playback

Pro-black and anti-bitch, anti-snitch

Mic cords is whips, trains is fours, fives, and sixes

And no Benz and fuck friends, I’ll be the last chick standing

Wait, nah, fuck that -- bring at least one man in

Say what, nigga?

Speak up, I can’t hear you

Look me in my eyes if you feel that I should see you

Still drunk from last night

Buzzing off my last fight

What if I turned around and quickly whipped your ass?

I’d be right

Jean, bench-press strength is a million and five strong

No henchmen, yes-niggas to survive on

Investment figures is little to ride on

No nine-to-five, a nine to get live on

Live onstage like a Shante Roxanne

With men and some rock band

Mosh pits, cocks in hands

I’m a mic addict, type dramatical life

High gramatical status

Non-compatible, non grata

No Prada, no baby father

Out of place like Road Rules insider

Won’t spill bottles of vodka

I’m prejudiced, bastard

Rule, kill you with tender service

Eat the food and pass gas in your closed casket

I’ll get my ass kicked and talk shit while it’s happening

Heard shots, run to the side that niggas clapped in

I been punk, been drunk, been drugged but fuck it

Now I fight back

You could pull the vinyl from your backpack

(Oh right, that’s your gat; oh right, I forgot)

My type is wrong, weight is thick

Height depends if I’ve been stumbling all night long

Write for songs like I’m hyped to hold the mic for throngs

Gather round, rip down stages

Just to prove points

Made minimum wages for joints

And still blaze your boys

Stay poised when I’m flipping on your toy bullshit

No chips, just shit in your face

Hate your moms, take your arms

Make you watch all the rape scenes from Oz

Round of applause when you bound to fall and get tossed

Your high-floss, high gloss and mega high beams

Strange it seems, your daylight still ain’t seeing me

New York representative, I told you before

And the only way I like it is raw, no pause

Cuenta con lo mejor

Quien lo deja caer como un yunque Acme

Y congelar tu pecho para dejarte respirando mal

¿Qué tal Jean y una quinta parte de Nyquil en ya?

asando mi perímetro

Negros expuestos, mira quién tira y cae, no te siento

Les dije a todos, soy la prueba dos-oh-oh

Más caliente que los diafragmas de veinte perras entre bastidores con clamidia

Punks mocosos, soy esa chica trastornada

Sin rango, sin látigo, lo mismo para todos los niggas con los que cuelgo

Soy un negro que sostiene un bolígrafo, mece el oro y bebe 40 tragos

Descúbreme, maniobrame, demándame por meterme contigo

Sting como otra palabra para la policía

Maestro zen, clases impartidas en la cera

Tu tarea es la reproducción

Pro-negro y anti-perra, anti-soplón

Los cables del micrófono son látigos, los trenes son cuatro, cinco y seis

Y sin Benz y joder amigos, seré la última chica en pie

Espera, no, al diablo con eso, trae al menos a un hombre

¿Qué dices, negro?

Habla, no puedo oírte

Mírame a los ojos si sientes que debo verte

Todavía borracho de anoche

Zumbido de mi última pelea

¿Qué pasa si me doy la vuelta y rápidamente te azoto el trasero?

estaría en lo cierto

Jean, la fuerza del press de banca es un millón y cinco fuerte

No secuaces, sí-niggas para sobrevivir

Las cifras de inversión son poco para montar

No de nueve a cinco, un nueve para ponerse en vivo

Vive en el escenario como un Shante Roxanne

Con hombres y alguna banda de rock

Mosh pits, pollas en las manos

Soy un adicto al micrófono, tipo vida dramática

Estado gramatical alto

No compatible, no grato

Sin Prada, sin padre de bebé

Fuera de lugar como un experto en reglas de tránsito

No derramará botellas de vodka

Soy prejuicioso, bastardo.

Regla, matarte con tierno servicio

Come la comida y expulsa gases en tu ataúd cerrado

Me patearán el trasero y hablaré mierda mientras sucede

Escuché disparos, corrí hacia el lado en el que los niggas aplaudieron

He estado punk, estado borracho, estado drogado, pero al carajo

Ahora me defiendo

Podrías sacar el vinilo de tu mochila

(Oh, cierto, ese es tu gat; oh, cierto, lo olvidé)

Mi tipo es incorrecto, el peso es grueso

La altura depende de si he estado tropezando toda la noche

Escribe para canciones como si estuviera emocionado de sostener el micrófono para multitudes

Reunirse, derribar etapas

Solo para probar puntos

Hizo salarios mínimos para las articulaciones

Y todavía arde a tus muchachos

Mantente preparado cuando estoy volteando tu mierda de juguete

Sin chips, solo mierda en tu cara

Odia a tus madres, toma tus brazos

Haz que veas todas las escenas de violación de Oz

Ronda de aplausos cuando estás obligado a caer y ser arrojado

Tus luces largas, brillantes y mega altas

Parece extraño, tu luz del día todavía no me ve

Representante de Nueva York, te lo dije antes

Y la única forma en que me gusta es crudo, sin pausa