Fed To The Wolves - Misery Index

Roll forth the dice, the hourglass tipped

Conformity reigns, soon enough the hammer hits

Imagination crushed, where brilliance once thrived

Predictably they’ll serve, as worker bees beneath the hive

Assembly-line indoctrination

Like heads of cattle herded home

Some might call them pioneers

Reality would call them drones

Funneled out fast, from classroom to cancer

Disciples at play, so bland, yet so sincere

Pharmacy-fueled, cavorting as fake friends

Whittled down dull, to shallow, uncreative ends

Work, play and reproduction

The three pronged trident-spear

Impaling deep in wisdom’s head

How quickly youth can disappear

Atrophy as institution… dead

Siphon the lifeblood, extract the untapped

Children resolved to uninspired epitaphs

Follow their footsteps, vomit their concepts

Thrown out the front door, fed off to the waiting wolves

Refine their tunnel vision, the best is left unseen

Usher their role as ciphers, tin soldiers bound to the machine

Racing to the end…

Salivating tongues, lycanthropic scents

Detect their future pawns, managers and malcontents

Open doors shut, the canopy is caved

Servility enshrined, next stop: the open grave

Tirar los dados, el reloj de arena inclinado

Reina la conformidad, muy pronto golpea el martillo

Imaginación aplastada, donde una vez prosperó la brillantez

Como era de esperar, servirán como abejas obreras debajo de la colmena.

Adoctrinamiento en línea de montaje

Como cabezas de ganado arreadas a casa

Algunos podrían llamarlos pioneros

La realidad los llamaría drones

Canalizado rápidamente, desde el aula hasta el cáncer

Discípulos jugando, tan suaves, pero tan sinceros

Impulsado por la farmacia, retozando como amigos falsos

Reducido a extremos aburridos, poco profundos y poco creativos

Trabajo, juego y reproducción.

La lanza tridente de tres puntas

Empalando profundamente en la cabeza de la sabiduría

Qué rápido puede desaparecer la juventud

Atrofia como institución... muerta

Sifonar la sangre vital, extraer lo sin explotar

Niños resueltos a epitafios sin inspiración

Sigue sus pasos, vomita sus conceptos

Arrojado por la puerta principal, alimentado a los lobos que esperaban

Refina su visión de túnel, lo mejor no se ve

Marcan el comienzo de su papel como cifrados, soldados de plomo atados a la máquina.

Corriendo hasta el final...

Lenguas salivantes, olores licantrópicos

Detectar a sus futuros peones, mánagers y descontentos

Puertas abiertas cerradas, el dosel está hundido

Servilismo consagrado, próxima parada: la tumba abierta